Skip to main content
© Stigels of Elektra

 "You  know how it is.   Boy meets girl,  girl fancies  boy,  boy
fancies  girl,  girl  goes back to boy's  place,  boy  gets  girl
squiffy,  girl gets very friendly,  boy tells girl he loves  her,
girl removes clothes, boy... WAKES UP!!!"
                                                    Michael Noyce


                        TUPPERWARE PARTY
                         by Mark Oliver

 Charlie  had  been transformed from one of those  nasty  buzzing
pests,  a black garden fly, into a charade playing house fly. Mr.
Black  captured  the  fly after Charlie landed  and  planted  his
mandibles into the back of Mr. Black's hand.
 "Lucky Charlie," Mr.  Black said now,  "You don't have a worry."
Mr.  Black had put Charlie into a large Mason jar that his former
partner had left behind.  He was careful to poke holes of  proper
size to allow ventilation but still prevent escape.  Charlie  had
grown to an obscenely obese fly and was now covered with the same
dirty  black  hairs that always seemed to be growing out  of  Mr.
Black's cheeks, chin and nostrils.
 "Here  you go Charlie my friend," Mr.  Black said as  he  gently
poured a spoonful of cool coffee down through one of the holes in
the  top  of the lid.  "Happy birthday to you," he  softly  sang.
"Happy birthday my little girl."
 Mr.  Gray  set his lunch pail down on the desk and took off  his
boots. He hung up his spring jacket on a nail behind the door and
squeezed  a  look  at himself in a tiny mirror  above  the  sink.
"Morning," he said to Mr. Black. "Anything exciting happen that I
should know about?" Mr.  Gray's wife works as a nurse in a  local
psychiatric  hospital  and had always envied the time  of  report
when the night nurses bring the day shift up to speed.  It seemed
much more exciting than just grunting at each other and he always
tried  to  get  anything out  of  his  co-worker;  challenge  was
something he lived for.
 "Mrs. Morning is having another Tupperware Party."
 "Oh?"
 "Imagine that, eh?"
 Both men cracked a smile at this familiar exchange.
 "Anyone going to show up this time?" Mr. Gray asked.
 "Oh the usual gang of Tupperware Junkies I suspect."
 "That  would  be ole Invisible Sam,  Jessie  Vapour,  and  Flora
Boards?"
 "You got it,  sir." Mr. Black picked up his magazines and headed
out  the door.  "Ooh,  some of the tenants called about the  slow
drainage in their sinks and tubs again.  I meant to drop by a few
of them and check them out, but it was pretty busy last night."
 "Ya I know," Mr.  Gray smiled and shook his head.  Mr. Black was
famous  for his insignificant contribution to the maintenance  of
the building. He always had the office nice and warm, however, if
not the sweetest smelling, first thing in the morning.
 Charlie nodded and lapped.  Nodded and lapped. The Eight O'clock
coffee, sugar and milk would have normally been a great find, but
now it was just the same old same old.  Even the cleaning process
no longer possessed the cathartic effect that it used to. Charlie
strained his plump body and tried to kick up the wing speed for a
little  levity.  Lift  could not  overcome  drag,  and  Charlie's
grapelike  fullness  bumped  softly  against  the  inside  glass.
Despair  and sadness descended upon him and the giant  multilobed
eyes  which  once  served  his freedom so  well  could  now  only
reinforce  his  captivity  in a thousand images  of  bondage  and
imprisonment. Charlie nodded and lapped some more.
 Mr.  Black  drove his old Pinto to work and parked in his  usual
spot.   His   head  was  still  pounding  from  the  effects   of
overindulgence.  His  wallet  and hopes had once  again  taken  a
beating  at  the  hands of the Nevada Ticket and  Scratch  &  Win
seductresses.  He did however manage to budget ten dollars for  a
copy  of AutoTrader and the latest issue of Snatch  magazine;  to
help the hours go by at the office. "Evening," Mr. Gray said .
 "Oh,  ya." Mr. Black sighed and went to the washroom to hide his
reading  material until later on when it got  quiet.  "What's  up
tonight with you?"
 "Going home for some hot cooking and good loving," Mr. Gray said
and simultaneously patted his head and rubbed his belly. "Nothing
much happening here tonight.
 Mrs.  Morning  got  her groceries  delivered,  UPS  brought  her
another box of Tupperware and residents on first are still having
troubles with their drainage."
 Mr.  Black  grunted  as he slipped his giant key ring  onto  his
handtooled monogrammed belt. "Well, have a good shift my friend,"
Mr. Gray said and left whistling down the hall.
 "Will-do. Will-do."
 Mr.  Black opened the back window and let in some early  evening
air.  He  pulled  Charlie's bottle out from behind the  stack  of
scrub  sponges and placed him on the desk.  Even though more  and
more  people are smoking Player's Lights these  days,  Mr.  Black
stuck with his old standby DuMaurier.  He smoked not so much  for
the flavour,  buzz or habit,  but rather for the simple excuse to
carry his matches around. 'Don & Marie July 14th, 1982' they said
on the cover. He had had two hundred books made for their wedding
then but when plans collapsed at the eleventh hour,  he was stuck
with  them.  So he took up smoking and carries them  wherever  he
goes.  The  gift store owner always looks at him a bit  strangely
when  he orders more,  but that doesn't bother Mr.  Black in  the
least.  What  does  bother him was not seeing  his  daughter.  He
hasn't  seen her since he and Marie's last big fight,  two  years
ago this day; Jessica's 13th birthday.
 A  long fluorescent tube was burned out in  the  superintendents
office,  some  ashtrays were to the point of overflowing  in  the
visitors  washroom,  the main level carpeting  needed  vacuuming.
"What the hell did he do all day?" Mr. Black wondered.
 Jessica  and  her  mother had kicked him out  of  the  apartment
following  his attempt to bring in a couple of his  buddies  from
Eddy's Sports Tavern. One of the thirteen year old girls screamed
when one drunk grabbed her rear.  Marie threw a pop bottle at the
man  who  in  turn  threw himself  through  a  wall.  Police  and
ambulances were eventually called and when the dust settled,  two
men including Mr.  Black were arrested and all of the girls  were
in  tears.  Jessica forgave her father the next  day,  but  Marie
refused to allow her to contact him.  A court order was issued to
Mr.  Black not to initiate contact and he was placed on suspended
sentence for two years.
 "Damn  it," Mr.  Black said and headed back to the office  after
fixing up the messes.
 The  phone  was ringing and his message  machine  was  blinking.
"Black  here," he answered.  He was hoping that it would  be  his
daughter.
 "Mr. Black," an elderly voice said, "is that you?"
 "Yes of course. What can I do you for?"
 "I'm afraid my toilet has overrun,  Mr. Black. I fear I may need
your services."
 "Which suite are you in please? I'll be right there."
 "I'm  having a Tupperware party tonight and this just won't  do,
you know."
 Mr.  Black hung up the phone and grabbed a snake,  plunger,  mop
and bucket.  He didn't need to hear anymore about suite  numbers.
Mrs.  Morning was in Suite 109. Just inside the back door. "A few
more  minutes  won't  spoil it for the  guests,"  he  laughed  to
himself and closed the bathroom door behind him.  After the  work
he had already done tonight,  he didn't want to wear himself  out
without a break first.
 Sarah Hamilton was seven years old.  She lived with her  parents
on a farm outside of Matawa, Ontario. Her brothers were all older
and worked with her father raking hay, and feeding the livestock.
Her  mother kept house,  but always found time for Sarah  between
ringing  out clothes or kneading the bread.  Sarah's mother  gave
Sarah a large sketch pad with several thin sticks of charcoal for
her birthday. Sarah sat outside with her new gift and stared wide
eyed at the large maple tree in her back yard.  Her brothers  had
built and since abandoned a beautiful tree fort some thirty  feet
up  in  the lofty branches,  safe from dogs,  skunks  and  little
sisters.  Sarah  sat staring up at the tree fort and  dreamed  of
living  there,  free from the world's noises and  busyness.  Free
from chores,  free from school, free from rules and restrictions.
She would be as free as the birds and animals who are the  fort's
neighbouring tenants.  And even though she would grow up,  marry,
have children, be widowed, and move into what most would consider
to  be  a claustrophobic cage of  an  apartment,  Sarah  Hamilton
Morning  would always remember that feeling of freedom  that  she
dreamed of on that summer's day 65 years ago.
 Mr. Black entered Mrs. Morning's apartment pushing his cart full
of tools and accessories.
 "Good Evening,  Mrs. Morning," Mr. Black said, "what seems to be
the trouble tonight?"
 "As you can see my good fellow, there is a terrible problem with
my toilet.  I'm afraid that it has overfilled the pot and spilled
onto my flooring.  I'm having a Tupperware Party tonight and  I'd
hate for the water to distract."
 "Of course, Mrs. Morning," Mr. Black said and set about clearing
up  the  job.  A  simple snake down the drain  soon  cleared  the
problem for the time being. While he was mopping up the spillage,
an  unusual feeling of conversationalism overcame him.  Maybe  it
was the depression of losing contact with his daughter,  or maybe
it  was his curiosity that got the better of him after  the  last
seven years of hearing about it.  What ever the reason, Mr. Black
cleared his throat and smiled at Mrs. Morning.
 "You sure do have a lot of Tupperware Parties, Mrs. Morning," he
said  in the friendliest tone possible for him.  "How  have  they
been going, anyway?"
 Charlie  the  fly climbed up the side of his jar and  stuck  one
hairy leg out of a tiny sharp edged air hole.  The wind from  the
open  window  rolled  across the top of the jar  and  the  breeze
caused the sensitive follicles to bristle with excitement. It was
a  far  cry from the past of free flying buzz  attacks  on  loose
dog's snouts,  but it would have to do now.  Charlie dropped back
to  the bottom of the jar,  not bothering to walk along the  dung
stained walls anymore.
 "Coffee?  Mr.  Black." Mrs.  Morning smiled at his question. She
had  realized  long  ago that she was something  of  a  curiosity
amongst  the staff and residents alike.  What with her  reclusive
lifestyle,  her  once  a week deliveries of  groceries,  and  the
occasional  special  courier  delivery  from  a  certain  company
specializing in air tight plastic containers .  Mrs.  Morning had
often  thought  about the paradox of  the  Tupperware  dish;  how
something   that  creates  a  positively  and   purely   stagnant
environment,   void  of  any  newness  of  air  or  moisture,  no
revitalizing  stimuli  or  invigorating  elixir  -  how  can   an
environment  of  critical  and severe  deprivations  foster  such
amazing  freshness  in its captive product?  It is  by  it's  own
cloister,  capable  of sustaining vitality.  Preservation  though
limitation.  How?  Why?  Mrs.  Morning  loved her Tupperware  and
everything it had come to represent. And so, as she smiled at Mr.
Black's question regarding her parties,  she felt it  unnecessary
to explain it to him in so many words. She handed him his coffee,
black, and opened up the door to her studio.
 "You see,  Mr.  Black.  When I throw a Tupperware Party, this is
where it happens."
 Mrs. Morning gestured around the room with her hands in the air.
Surrounding  them  both on all sides of the  small  chamber  were
beautifully hand painted water colours.  Images of butterflies on
dandelions,  candy apples and balloons;  landscapes of impossible
waterfalls crashing over rocks of impossible size and  structure.
Everywhere you turned, Mrs. Morning had displayed her impressions
of freedom and freewill.  Pictures lay about of old barnyards and
hay  mows,  sweet  strawberry fields lying upon hilltops  in  the
mist, finally, one small painting caught the eye of Mr. Black. It
was a self portrait of Mrs. Morning as she was when she was seven
years  old.  She appeared sitting in a giant  treefort  emanating
from within a majestic maple tree. She was wearing a smile on her
face and a straw hat in her hair. Mr. Black began to cry.
 "So you see,  Mr.  Black," Mrs. Morning said, " even though I am
old  and  am not visited;  and I live in a tiny place  where  the
toilet  leaks,   I  am  not  fully  here.   Most  evenings  I  am
disappeared. Most evenings I am at a Tupperware Party far away."
 Mr.  Black stared at the small girl in the image. He saw his own
little  girl sitting there too.  He missed her terribly  and  the
tears  were coming so fast now that he could no longer  focus  on
the painting.
 "Thank you Mrs. Morning," he managed and tried for the door.
 "No. Thank you. For your time, and for joining me at my party."
 Don  Black  pulled  the phone from its  cradle  and  dialed  his
daughter's  number.  The two year suspended sentence  was  nearly
over, and regardless, he didn't care anymore about bars, cells or
anything else.  He needed to speak to his little girl.  He needed
to tell her that he loved her.  He needed to see her  again.  The
phone began to ring and his heart began to beat again. Soon, very
soon he would live again.
 Mrs.  Morning tidied up her place after Mr.  Black had left.  He
forgot his equipment but she knew he had more important things on
his mind right now.  It was getting late for her,  so she decided
to call it a night.  She rinsed out her brushes and packed up her
sketch pads. She gathered up her many paint cakes and placed them
all,   protectively  and  lovingly,  inside  their  own  separate
Tupperware dish. Safe and sound inside. Just like she was.

                                          Copyright  Mark  Oliver
                                          February 1996

 Mark  Oliver lives and writes in Brockville,  Ontario.  He  eats
three squares a day and never has leftovers. 

Disclaimer
The text of the articles is identical to the originals like they appeared in old ST NEWS issues. Please take into consideration that the author(s) was (were) a lot younger and less responsible back then. So bad jokes, bad English, youthful arrogance, insults, bravura, over-crediting and tastelessness should be taken with at least a grain of salt. Any contact and/or payment information, as well as deadlines/release dates of any kind should be regarded as outdated. Due to the fact that these pages are not actually contained in an Atari executable here, references to scroll texts, featured demo screens and hidden articles may also be irrelevant.