Skip to main content
© Pain

                       LIVING A DYING LOVE
                             PART II 

               an Autobiography by Bryan H. Joyce

 The key phrase is,  'turn itself inside out' for that's what  it 
felt like when I was vomiting.  It felt like I was bringing razor 
blades all the way up from my larger intestine. The creature from 
my story vomited starlight.  The stuff that I was bringing up was 
a  lovely bright yellow with just a hint of orange.  It  was  the 
coating  of  my stomach.  There were no  solids.  Just  a  fluffy 
floating head to the bile.
 When  I  stopped  retching,  the doctor gave me  lots  of  large 
tissues to clean my self with. He examined the vomit closely then 
rinsed the sink out.
 "Can I have some water?" I croaked with much difficulty.
 "No.  Your  stomach  lining will be badly  inflamed  after  that 
attack.  Don't drink anything until the vomiting has settled down 
for a few hours.  Don't eat anything for a minimum of twenty four 
hours."
 He gave me a prescription and told me to rest a lot.
 My Father took me home and put me to bed. It was too painful for 
me to get undressed, so I lay on top of the covers with a blanket 
over me.
 From  then on my memory of things get hazy.  I don't  think  the 
human mind will let that amount of pain be remembered accurately. 
If it did then I think that the human being in question would  go 
stark staring mad.  If I even attempted to describe in detail the 
events  that  occurred in the following hours then it  would  get 
very repetitive with constant references to pain,  pain and  more 
pain.
 One  consolation,  I never screamed in front of anyone.  When  I 
screamed  it was during and after  the  vomiting-into-the-orange- 
basin fits. It was done very quietly through gritted teeth whilst 
gripping the headboard of the bed hard enough to bruise my hands.
 Sometime that afternoon,  I realised that I was dying.  I didn't 
tell anyone, but insisted that the Doctor be called out.
 He  wouldn't  come  out and insisted again that it  was  just  a 
stomach bug.  He left a prescription for strong medicine with the 
receptionist at the medical centre. My sister went to the medical 
centre and then to the chemists to collect the new lot of  drugs. 
The first lot of drugs I'd been given were no good to me  because 
I  couldn't keep them down for long enough to be  effective.  The 
new medicine turned out to be something to stop vomiting combined 
with paracetamol to kill the pain.  Para-bloody-cetamol! I nearly 
died  laughing!  That  was like using a pop gun to  ward  of  the 
lightning!
 I managed to keep the new medicine down.  It did nothing for  me 
so  the doctor was called again.  He agreed to visit me  at  home 
after his surgery was finished. That was hours away.
 By this time my own bedroom was stinking of vomit so I was moved 
next  door  to my mother and fathers bed.  Soon  their  room  was 
smelling of vomit. I started to vomit blood. Admittedly, not very 
much,  but blood nevertheless.  My Mother examined the vomit  and 
then  put  the  basin somewhere safe for the  doctor  to  examine 
later. Aren't Mothers wonderful!
 The  family was now so worried about me that they would not  let 
me stay in the room by myself and posted a watch on me.
 To make the time pass quicker,  I tried to watch some TV.  I can 
only  remember watching "Grange Hill" because I was surprised  to 
find that the theme music had changed after all those years. What 
it was about I'll never know.  Its not been worth watching  since 
Tucker  Jenkins  left.  I was only looking at the TV  screen  not 
watching the program.  I must have seen "Neighbours" and the News 
but I have no memory of it.
 Eventually the doctor came. It was the same one as before. I got 
the  impression  from his attitude on examining me that  he  just 
didn't believe the pain that I was in. When he touched my stomach 
I  went into spasms with pain.  He told me to stop panicking  and 
relax.  I  joked that I was so cool that he could keep a side  of 
meat in me for a month. Zaphod Bebblebrox said that in one of the 
radio episodes of the "Hitch-hikers guide to the Galaxy".  I told 
the doctor so. He wasn't interested.
 "You'll  have to go into hospital.  I think  you're  okay.  When 
anyone brings up blood then it's routine to have it checked,"  he 
said.
 "Will they give me something for the pain?"
 "Yes."
 That was the only thing that I was interested in.  He called  an 
ambulance  and left.  It was over an hour before they  came.  The 
ambulance  men wanted to carry me in a stretcher but I would  not 
let them.  Supported by both of them,  I walked baby steps out to 
the ambulance.  Why I did such a daft thing I'll never know.  I'm 
not a macho person.
 "How long have you had an ulcer?" One of the men asked.  He  was 
my height and build. Looked about mid thirties with a thick black 
moustache.  The other was about the same but had no moustache and 
was bald.  I may have been mistaken,  for it was in the dark  car 
park, he didn't appear to have any eyebrows.
 "Don't have an ulcer!" I said.
 "You fond of curries?" Said the bald one.
 "No."
 "You like a drink?"
 "Yes."
 "Ah,  that'll  be it then!  You've probably had a wee ulcer  for 
some  time and it's burst.  You had much stomach trouble  in  the 
past?"
 "A little." I was getting angry at the questions because of  the 
effort  that it took to answer them.  We had at last got  to  the 
ambulance.
 "Sounds like a burst ulcer then," said one of the men.
 "First  time I've ever seen someone with a burst ulcer  able  to 
walk  out to the ambulance," said moustache as he helped me  into 
the vehicle.
 "You're in luck Son.  This motor's just been fitted with all new 
gear.  Goes like the wind.  Smooth too," said the bald one as  he 
went around to the drivers door.  I was indignant at him  calling 
me 'Son' for he was only a few years older than me.
 Smooth he said!  Every bump and pothole was torture. I lay on my 
side clutching a safety rail with one hand. In the other I held a 
stupid looking grey re-cycled paper hat that was actually a  sick 
bowl. The moustached ambulance man tried to keep up my spirits by 
chatting  to me.  I refused to answer his questions  because  the 
pain was getting too much for my true grit to handle.  He started 
to talk to my mother and father instead.
 The only thing I remember about the journey clearly was that the 
glass in the back door panel was black.  I could see out but  the 
other car drivers couldn't see in.
 The  ambulance  stopped suddenly.  We had arrived  at  Monklands 
hospital.  I  was  helped  from the ambulance and  onto  a  large 
wheeled stretcher.  Beside the nearby doors,  set into red brick, 
was a sign.  It said, 'CASUALTY DEPARTMENT.' Don't know why but I 
thought  that  you only went to casualty if you were  in  a  road 
accident or had been shot or something. Green walls and automatic 
doors  whizzed  by as I was hurriedly wheeled into a  big  bright 
room.  My mother and father went off to fill in forms. Nurses and 
doctors buzzed about everywhere.  Curtains were pulled around.  I 
had been lying on my side,  they moved me to a sitting  position. 
With marvellous efficiency,  I was quickly undressed and a  blood 
sample was taken.  Somebody took my glasses and my watch and  put 
them  in  a small plastic bag.  There were no possessions  in  my 
pockets. I'd emptied them onto the floor of my bedroom some hours 
ago.
 My blood pressure was recorded several times in quick succession 
by three different machines.  One minute it was dangerously  high 
the  next dangerously low.  I was told that it was the pain  that 
was  causing the dramatic fluctuations.  They would not  give  me 
anything  for  the  pain until a surgeon  had  seen  me.  I  felt 
confused  at the blur of faces that kept asking me all  the  same 
questions over and over again.
 "How long have you had the ulcer"
 "Don't have one."
 "Ya had a discharge when you go to the toilet?"
 "No."
 "Blood in the urine?"
 "No."
 "Any blood or black stuff from your bum?" A doctor actually said 
that. Honest! He looked to be about 17 or 18 years old.
 "No."
 The  blood  pressure machine was left attached to my  right  arm 
whilst  a plasma drip and two others went into my left  arm.  The 
pain from my stomach was so overpowering that I couldn't feel the 
needles go in.
 "When did you last eat?"
 "Yesterday lunch time. I had a sandwich or two."
 "Anything to drink?"
 "Some water about ten hours ago but I sicked it back up."
 "I meant alcohol."
 "No. But I had a bottle of wine last night."
 "Don't  let  it bother you.  I had six bottles of  Grolsch  last 
night."
 A  portable x-ray machine was wheeled in.  The first  x-ray  was 
taken  of me sitting up.  The plate they put behind my  back  was 
freezing  cold.  Then they tried to lower the back rest  so  that 
they could take an x-ray of me lying on my back.  At about  forty 
degrees  the  pain  was too much.  I started  to  scream  quietly 
through gritted teeth. Quickly they raised the back rest again.
 "I'm not waiting for the surgeon.  I'm giving him something  for 
the pain now," said one of the young doctors.
 God bless him!
 "Okay. I'll take the blame," said another doctor.
 After  about  two  minutes  someone  injected  me  with  a  tiny 
hypodermic that wasn't even half full.
 "There's no way that anything can kill your pain. This is strong 
stuff but it'll only take away the edge. Dull it a little."
 I'm  glad he told me that otherwise I'd never have guessed  that 
I'd been given a pain killer.  Nevertheless, it must have done me 
some good for when they had another go at lying me on my back for 
that second x-ray I managed not to scream.
 Some  minutes  later a massive black man entered  the  room.  He 
looked like a wrestler. It turned out that he was the surgeon. He 
prodded my stomach and abdomen with massive fingers and asked  me 
the  same  questions  that I'd  already  answered  several  times 
before.
 "You'll have to have a small operation.  An exploratory. There's 
a  few  things that it could be.  An  ulcer  that's  burst,  your 
appendices or more probably I think that you might have a hole in 
your bowel."
 "When?"
 "Well,  it's 10 past nine now.  We'll have you in the theatre by 
half past. Just waiting on the x-rays. In the mean time I have to 
examine  your back passage to see which way your bowl  curves  so 
I'll know which side of the abdomen to go into."
 Under normal circumstances,  the thought of a bowel  examination 
would have been the ultimate humiliation.  It wasn't exactly very 
pleasant.  At  least it didn't hurt and was over quickly.  All  I 
could think about was the fact that I had less than half an  hour 
of  pain  to endure.  The fact that I was to  have  an  operation 
didn't bother me in the slightest.
 Sure,  people die all the time during operations.  Their  bodies 
have  a  bad  reaction  to the drugs or just  the  shock  of  the 
surgery. People die all the time. Hospitals must have more ghosts 
than graveyards. I've had a boring life. Who would give a damn if 
I died on the operating table? At least the pain would be over.
 Another  drip  was plugged into my right arm by a  young  doctor 
that looked like a moustached Hawkeye out of "M*A*S*H". He got me 
to sign a release form for surgery.
 "Sorry  about  the state of the signature.  It's  normally  much 
tidier. Can't stop shaking," I said.
 "Doesn't matter," he said.
 The  next event was the insertion of the  urinal  catheter.  The 
painkiller  I'd been injected with still didn't seem to be  doing 
anything,  but  obviously  it must have since I managed  a  short 
conversation with the doctor at that point.  It was about how the 
insertion  of the tube reminded me of a TV documentary where  the 
doctors had fitted a TV camera up with a fibre-optic cable  which 
was then passed down the patients penis and into his bladder.  It 
was  frightfully interesting.  The young doctor agreed  with  me. 
He'd see the documentary too.
 Whilst  the doctors gathered at the back of the room to  examine 
my  x-rays,  my mother and father came in to see me.  Without  my 
glasses,  I  had trouble seeing them.  They both looked pale  and 
worried. I tried to cheer them up with a feeble joke.
 "I've just thought up another joke."
 Normally  when I say that everybody groans and then I  tell  the 
joke anyway. For all they complain about my jokes, people usually 
laugh anyway.
 "What's Mrs. Mouse's first name?"
 "Don't know son?" said my mother quietly.
 "Fay."
 "Fay?" said my father.
 "When will I, will I be Fay-mouse. You know, the Bros song? Fay- 
mouse. Get it? Famous. Tell sis that one."
 Someone  arrived to wheel me away to the  operating  theatre.  I 
said my goodbyes.
 "Don't worry son. You'll soon be home again," said mother.
 "I'm not worried."
 Then  as they started to wheel me away,  I suddenly blurted  out 
something that even managed to surprised me.
 "When's Valentines day?" 
 "Next year," said mother looking puzzled.
 I was wheeled out into a cold white corridor.  It was that quiet 
after  the casualty room that the long smooth journey took  on  a 
dream-like quality. Passing through many sets of automatic doors, 
I began to feel nervous.
 "It's just like the telly," I said.
 "Yeah.  Only it's better," said the somebody who was pushing the 
trolley.
 I was left by my self in a single room near a ward for about ten 
minutes.  Then  they put me onto another trolley and  wheeled  me 
into a room near the theatre.
 "Bryan Joyce?" said an old nurse.
 "Yes."
 "When were you born?"
 "Sixty three."
 "You ever had an operation before?"
 "Once. Had my adenoids out. Don't know when. Guess I'd have been 
about eight."
 "You've  got a good memory," she said and looked at a  clipboard 
full of papers. How did they find that out? "You're dead right!"
 When  she said the word 'dead' my blood went cold and I  focused 
sharply on it. It seemed to mean something different from what it 
had always meant. Her voice took on sinister tones.
 A  man that I guessed to have been the anaesthetist put a  black 
mask  over  my face and told me to breathe  in  deeply.  In  what 
seemed to me to be no logical order he began to count  backwards. 
Several minutes later I began to feel decidedly odd.
 "Nearly  there.  He's  nice and red," he said.  He filled  up  a 
syringe and injected it into one of the taps of the drip that was 
attached to my right arm.
 So this was it.  I expected to get sleepy but didn't. After only 
about a minute they started to wheel me into the  theatre.  Would 
it be just like the on telly?  All the lights shining down at  me 
from  a  sea  of white masked faces?  Lots  of  green  cloth  and 
stainless steel?  I don't know.  My last memory is of the trolley 
bumping the door open.
 Then, realisation and terror! If I died, I had no kids of my own 
to  carry the family on.  No loving wife to miss me!  No wife  to 
hold in my arms and tell her I love her!  I could die and  nobody 
except my mother, father and sisters would care?
 I DON'T WANT TO DIE!
 I started to cry.  God, don't let me die. I need her though I've 
never met her.  I need to live. I have to find someone. I have to 
let  her know.  There has to be time for strangers to turn in  to 
lovers. Help me God! I'm so frightened! Save me! (Total panic!) I 
tried  to sit up but found that I couldn't move.  Need to find  a 
love to share my life with. Need to tell her...!
 A face in white looking at me.
 I struggled and managed to mumble five words quietly.
 "Tell her I love her!"
 "What?" said a soft voice.
 Then sub-vocally I repeated myself.
 "I love her."
 Then as everything fades to black, "I'll find someone."
 Now things start to get weird....
 Darkness.  Silence.  So comfortable.  No pain.  I can stay  here 
forever. Then voices. Quiet. Mumbling. Full of concern. A machine 
hissing. Full of panic. Something tickling my right arm. Stop it. 
Go away.  Leave me alone! Get me a drink. Never been this thirsty 
before?  I try to turn on my bedroom light and find that I  can't 
move.  No,  not that dream again! If I find the light it won't go 
on.  The  invisible things in the darkness will begin to call  in 
laughing whispers whilst their claws caress my sweating body.
 Its too hot in this dark dream?
 I  should  bite my fingers,  maybe that would wake  me  up.  No, 
don't!  It may only be a dream, but people sleep walking can hurt 
themselves. I could wake and find I'd bitten my fingers off.
 Skin crawls.  Tickles.  Dreams never have the sense of touch  in 
them? There's something wrong with my face! Try to touch my face. 
Still can't move.  Try to speak and feel as if I've no throat  or 
tongue. Try harder. Mouth doesn't work? Can't feel it at all. Are 
my eyes open?
 Perhaps  this  thick jelly of burning sweat is really  just  hot 
water?  I'm drowning in thick hot water.  Help me! Breath out and 
swim in the direction of the bubbles!  I'm drowning and dying  of 
thirst!
 Then  there  was light.  I open my eyes.  Blobby  figures  float 
closely  near by.  Why can't I see them?  Am I  alive?  Something 
tickling my arm.  Stop it.  Stop it.  Stop it! Why can't I speak? 
Why won't she leave me alone? She? Stop tickling my arm mother!
 With what felt like a superhuman effort I twitched my arm.
 "Look he moved. His eyes are open!"
 My mind cleared momentarily. My glasses! I can't see because I'm 
not wearing my glasses.  Where am I? Why can't I speak? Try. Try. 
Try?  Super human effort to move my mouth. Again. Nothing. Again. 
Nothing?  Give up.  I'm not even breathing.  It's a dream. Has to 
be?
 STOP TICKLING MY ARM!
 "Look! Told you. He hates that. It worked!"
 Something's on my face! What's on my face?
 "Can you hear me?"
 I  tried to nod but couldn't so I gave a thumbs up  sign.  Happy 
sounds. Many people sounding relieved. Feel so...so...loving. Let 
me  wake up.  Don't like this dream.  Probably forget it  anyway. 
Need to sit up. What's that hissing?
 I  turned  my  right hand palm upwards  and  slowly  lifted  the 
fingers until they were at ninety degrees to my palm. Sit up. Sit 
me up.
 "What's he trying to do. What is it my lamb?"
 "Sit up. He wants to sit up. It that it? Do you want to sit up?"
 Thumb up.
 "He's going to be all right! He understands us."
 "You can't sit yet.  You've been very ill. I'll give you another 
pillow."
 Better!  Need to talk.  Do a mime of someone writing. There! Got 
it  first time.  Someone gives me a clipboard with paper  on  it. 
Can't tell if I'm handed a pen or pencil. It's hexagonal in cross 
section.  Must be a pen. A Bic. Yes. I can feel the air hole half 
way down its length. Can't see well enough to write. My eyes were 
never  as bad as this before?  Don't need to see to  write  stuff 
down. Knew my talent of being able to write without looking would 
come in handy.  I bet they're impressed!  No one knew I could  do 
it.  Wonder if I'll be able to do it when I'm awake?  Do you want 
to know what I wrote?
 GLASSES.
 "Sorry pet. They're at home. I'll get them brought in later."
 Pet?  Pet?  We're not Geordies!  We're Scottish.  Who said that? 
Mum? Dad?
 WATER.
 "You can't have a drink yet darling. You've had an operation." 
 What  the  hell  has  that got  to  do  with  anything?  Then  I 
remembered. I'm in hospital. They wouldn't let me drink after I'd 
got  my adenoids out.  Go back to sleep.  Sleep it  off.  Nothing 
lasts forever.
 My vision clears a bit.  Can see my mother and father smiling at 
me.  Mum is stroking my arm.  Don't!  You're annoying  me!  Three 
other  people are smiling excitedly.  They look like doctors  and 
nurses.  Everybody  looks daft.  Grinning like Cheshire  cats.  I 
write again.
 GLASSES.
 "They're at home.  Try to understand Bryan. They're at home pet. 
Bring them to you later."
 Stop calling me pet! I need my glasses!
 Again...Blackness. No dreaming. Long time...

 ...Where's my glasses?

                              *****

 I  think  that is enough stuff about the hospital for  the  time 
being.  If you've ever read "Love, Death And An American Car" you 
now know where the scene near the end came from.
 It  is often said that a writer can't really write with  passion 
until he has truly experienced misery.  This isn't exactly  true, 
but there is some truth in it.  I went into quite a lot of detail 
about  things  leading  up  to the  hospital  because  they  have 
effected me profoundly ever since.  It's a case of when you  have 
been  near death,  you become closer to life.  I see things  more 
clearly now and as a result I am able to write GOOD stories where 
before  there was only a load of crap.  My experience near  death 
has heightened my awareness of life.  I was in intensive case for 
four or five days.
 I  don't remember it very clearly for I was doped up  on  strong 
drugs.  I had quite a few nasty hallucinations which I don't want 
to  talk  about and one very embarrassing incident which  I  will 
talk about.
 One night I was telling the nurse about how this was all a dream 
and  that I could prove it 'cause mirrors didn't work in  dreams. 
The nurse got me a mirror to prove that it wasn't a dream. I then 
asked if it was okay if I could touch the nurse on the face  just 
to  double check that it really wasn't dream.  I ran  my  fingers 
over  her cheek and told her that it couldn't have been  a  dream 
after all because I could never have dreamt up someone as  lovely 
as her.  I've never in my life said anything like that to anybody 
ever.  You  - dear reader - may now go off and find a  bucket  to 
throw up into!
 After a few days, I was moved out and into a high risk ward. Two 
more  weeks  went by.  I spent that Christmas in  that  ward.  My 
parents got me an IBM printer. A few days later and I was allowed 
home.  I  couldn't try out the printer because I was too weak  to 
sit  at the Atari.  Eight days later and I was rushed  back  into 
hospital again.  It was two and a half weeks before I was allowed 
out again.  This time I stayed out and finally managed to use the 
printer a few weeks later when I was strong enough to sit at  the 
computer.
 During the next two months I used my time to write about  15,000 
words of "The Thirteenth One" (one of my other Christmas presents 
had been "Protext"). For most of the time to learn to code with a 
version  of  "GfA Basic" that had been given away free  with  "ST 
Format" magazine.  I had been dying to get out of hospital to try 
coding in GfA.
 Eventually I got back to work. Months later and I was allowed to 
borrow  one  of  the PCs which would be spare  for  a  few  weeks 
because the place was shut for two weeks for the Glasgow fair.  I 
came  across  an old notebook which I'd lost nearly  seven  years 
previously.  In  it were a few lines that I wrote down as  memory 
joggers for a,  science fiction,  bar room tale.  Over the next 3 
days  I wrote the first of what was to be come my Tavern  At  The 
Edge Of Nowhere tales.  The story was called "A Killing Time".  I 
re-wrote it several times over the rest of the Fair Fortnight.
 By  this  time I was interested in the ST disk  magazine  scene. 
This was the result of the Lost Boys magazines.  Technically  the 
coding  in their magazines was impressive.  Some of the  articles 
were  good,  but most were written by young people who  used  too 
much  bad  language  and had no writing  skills  at  all.  I  was 
interested in coding my own magazine and wrote to the editor  for 
advice. He never wrote back.
 The  next  disk  magazines that I started to read  were  by  the 
Untouchables.  Again, there was a lot of good articles and demos, 
but there was also a lot of badly written rubbish too. I wrote to 
the editor Mat Sullivan on several occasions and received replies 
from them.  According to Mat,  it appeared that getting  articles 
for any disk based magazine was like pulling teeth.
 The  next disk magazine was something by Jason Reucassel  called 
"Disk Space".  It wasn't particularly much better that the  other 
magazine, but the articles were of a higher quality and there was 
a fiction section edited by a professional called Paul Bocij.  It 
was also a swearing free zone.  I've got nothing against swearing 
(my   unfinished  novel  "Herman"  was  peppered   thickly   with 
expletives).  When a magazine allows strong language on a regular 
basis,  they  seem  to get plagued by hundreds of  teenagers  who 
having  got  a word processor free with their  machines  have  to 
write  comedy sketches composed of nothing other than strings  of 
swear words without structuring of any kind.
 "Disk  Space"  didn't have that problem because it was  an  anti 
swearing  zone.  In  the first issue there was a  competition  to 
write an article.  I entered my tale from the Tavern At The  Edge 
Of Nowhere and won the competition.  I got a nice book on  coding 
in  "GfA  Basic" for my trouble.  I wrote to Jason  quite  a  few 
times.  The first time he was slow in getting back to me  because 
he was in the process of moving house.
 Paul  Bocij  wrote to me and asked if I would  consider  writing 
something  for another magazine that he was working  on.  He  had 
taken  his time in replying because he too was in the process  of 
moving house.  I said yes and spent the next three weeks  working 
on  "Love,  Death And An American Car".  I sent it to  the  other 
magazine  and  the editor loved it so much that we  worked  on  a 
collaboration  together called "The Monsters".  The magazine  was 
better  than  any  other  I had yet  seen  because  it  was  very 
professionally done. The magazine was called "STUNN!". The editor 
was Dave Burns. He was in the process of moving house (????).
 A  few  months later and I managed to buy a  second-hand  XT  PC 
laptop.
 I  came  across two other very good ST magazines  shortly  after 
joining  "STUNN!" One was by Dave Mooney.  It was called  "STEN". 
The  other was by virus killer extraordinare Richard  Karsmakers. 
It was called,  of course,  "ST NEWS".  I had put the word  about 
that I was starting my own magazine called "WAY STATION" and they 
were  the  only two to reply.  One of the other trainees  at  the 
training  centre  was a "STOS" coder called Colin Watt  from  the 
group ACO. He was going to code the magazine shell for me. One of 
the things Richard Karsmakers had said in one of his letters  was 
that  he would be interested in hearing my experiences  from  the 
time  when  I was ill,  so you could always blame  him  for  this 
autobiography.
 During the next few months I started to use the ST less and less 
and  the  PC more and more.  It was time to  sell  up  everything 
except the printer and use the money to build a 386 PC. And so it 
was  that  I  left the ST magazine scene.  I  scrapped  the  "WAY 
STATION"  idea  and  Colin  Watt went  off  to  code  his  "STOS" 
elsewhere.
 He's just had a "STOS" extension published in "ST Format".
 I received a letter from Paul Bocij.  He was selling up and  was 
buying  a 386 PC.  I received a letter from Dave  Burns.  He  was 
buying  a 386 and keeping his ST!  It looked like I wouldn't  get 
away from "STUNN" that easily!
 In  February  of this year (1992) I met a very lovely  woman  at 
work who asked me out. In either May or June I got the PC finally 
built.  I  coded the new "STUNN" shell in "Turbo Pascal" for  the 
PC.  Over the next few months I began to write less and less. The 
reason being, I was in love with that woman from work - still am. 
Two weeks ago I started a day release course which was an HNC  in 
computing.  My  lovely  girlfriend shortly  leaves  the  training 
centre to do an HNC in business admin. Its been seven months now, 
so  I guess I've nearly kept the promise that I sort of  made  to 
myself on my death bed nearly two years ago. I don't have a wife, 
but  I've  got the love of a good woman and if things  stay  this 
good who knows....
 So what is the dying Love? Why life of course! We all love being 
alive when things are going right,  but even when life is good we 
are  all still dying a little each day.  Nobody gets out of  here 
alive. Take life easy. Enjoy it. Love your life even although you 
begin  to  die from the moment you're born.  The  best  that  can 
happen  to us is that we are allowed to continue living  a  dying 
love.
 The only alternative isn't worth worrying about.

                              *****

 A  week  ago  I had a phone call from someone I  had  never  met 
before though I had been writing to him for well over a year.
 "Are you still writing these days Bryan?" he asked.
 "Yup.  There's a new Tavern tale under way. Did you use the last 
one that I sent you?" I asked.
 "Yeah, it was great though it doesn't beat my favourite."
 "Which one was that?"
 "The one about the head."
 "Love, Death And An American Car?"
 "That's the one!"
 It was Dave Burns. And then a week later, I wrote this.

                                      (c) Bryan H. Joyce 6/Sep/92

                              *****

                            AFTERWORD

 Two  days later,  I sent the above memoir off to Dave  Burns.  I 
would wait two or three weeks and then send Richard Karsmakers  a 
copy. 

                              *****

 ...well I'm afraid that is just about all for now. I haven't the 
time  to write much this time as I've a lot of letters to  write. 
The  reason  for this is because I got back with my  girl  friend 
just  over two months ago.  I've been too busy being romantic  to 
write any letters or fiction for a while....

                     (except from a letter to Richard Karsmakers)

                              *****

 In the mean time,  I decided to send my woman a print out of the 
text.  See what she thought about it. Was it interesting or had I 
gone over the top?

                              *****

 ...great  to  hear that your back with your  girlfriend.  In  my 
view,  the only valid excuse for delays and generally being a bit 
slow  on the correspondence side is 'having been a  bit  romantic 
with your regained girl'. It's these kind of thoughts that get me 
all inspired to write love stories....

                   (except from a letter from Richard Karsmakers)

                              *****

 I had not seen my lady for a few weeks.  I realised that she had 
been avoiding me and decided to phone and voice my fears.
 "Things ain't working," she said.
 "I thought they were," I said.
 "Things were better when we were just friends," she said.
 "No they weren't," I said.
 "We can still be friends," she said.
 "No we can't," I said.
 Small feminine upset noises.
 "I mean,  how CAN we be friends?  We no longer work at the  same 
place and we live in different towns.  How can we be friend if we 
never see each other ever?
 She seemed to accept this. There was a long silence.
 "I sent you something today.  A copy of a sort of  autobiography 
that  I  wrote for someone.  I've already sent  them  a  copy.  I 
thought you might want to read it. Now I think you should tear it 
up when you get it," I said.
 "I wouldn't do that," she said.
 "You've misunderstood.  I'm not being bitter.  Its just that you 
might find it upsetting after what's happened," I said.
 "I want to read it. I've kept all your stories," she said.
 "Maybe  one day I'll get a book published and you can show  folk 
those stories and be proud to have known me," I said.
 "I will and I'm sure you will be famous someday," she said.
 "Thanks," I said.
 We  talked on the phone,  in sad tones,  for a while longer  and 
then said goodbye.

                                       (C) Bryan H.Joyce 1/Oct/92
 
***************************************************************** 

 This  work  is  dedicated  to the  following  people  for  being 
instrumental in the restructuring of my life.  They each in their 
own unknowing way played important parts in it.

 Paul Boicj         - Encouragement and advise.

 Dave Burns         - Encouragement and bullying.

 Richard Karsmakers - Encouragement, encouragement &
                      encouragement.

 David Birch -      - For  being  my life  long  companion    who
                      lives  over 300 miles away and   taught  me
                      to  swear,  drink and think   rudely  about
                      woman  (though I think   that I would  have
                      managed that   anyway).

 Fiona Hope         - For looking (for a while) like the   one  I
                      was  looking for.  God bless    you  little
                      lady! 

Disclaimer
The text of the articles is identical to the originals like they appeared in old ST NEWS issues. Please take into consideration that the author(s) was (were) a lot younger and less responsible back then. So bad jokes, bad English, youthful arrogance, insults, bravura, over-crediting and tastelessness should be taken with at least a grain of salt. Any contact and/or payment information, as well as deadlines/release dates of any kind should be regarded as outdated. Due to the fact that these pages are not actually contained in an Atari executable here, references to scroll texts, featured demo screens and hidden articles may also be irrelevant.