Skip to main content

TOMORROW'S WORLD by Andrew Walker

Once  again  we have found a nice novelette to  publish  in  this 
issue  of  ST  NEWS.  Next  time,  the  last  novelette  will  be 
published.  This  one's  called "Tomorrow's  World",  written  by 
Andrew Walker. ©1984 by Business Press International, Ltd.

  De  Crecy watched Madame Zsa-Zsa's ample  bosom  heaving  after 
their  exertions.  Only  a true patriot could  make  l'amour   so 
passionately; she could not be an English spy.
  Suddenly  the  door burst open and  the  macho  Don  Sebastian, 
Ambassador to King Philip of Spain, strode in holding his weapon.
  "French whore," the Spaniard declared.  "This is how  you  keep 
faith with me."
 His rapier rested upon De Crecy's nipple.
 "Prepare to die, you cur."
 Fearlessly, the brave De Crecy awaited the final thrust.

 "Oh shit," said Lord Seymore.
 A monocle fell from his eye.
 "Ouch," said the gold-rimmed monocle as it hit the floor.
  The  trappings  of his ancient peerage surrounded  him  in  the 
library of the family's medieval mansion:  Bookshelves piled high 
with fusty books;  deathwatch beetle tap,  tap, tapping overhead; 
dust collecting on the disc drives,  keyboard,  and VDU, and even 
on  Seymore himself.  Dirty sunbeams oozed through  dirty  window 
panes, staining the floor with anaemic light.
 Seymore had struggled all day dictating another best-seller into 
his  word processor,  but the story had gone.  His  second  Nobel 
prize would have to wait:  He could not afford to buy another one 
at the moment.
 He glanced outside at the police storming the gates.
 "Shit," he repeated. He slammed the microphone on to the desk.
 "Ouch," said the microphone.
 "Oooh," squealed the masochistic desk with pleasure.
  Seymore  muttered  something under his  breath  about  "goddamn 
intelligent machines".
  "Curtains,"  he commanded,  and the curtains  drew  across  the 
window  just  as one of the policemen mounted the fence  and  was 
fried in a laser beam.
 "Three-D TV," Seymore commanded, swivelling in his chair to face 
the screen.
 The picture was fuzzy.  He had had to repair it himself, because 
the  rental company was reluctant to lose any  more  staff.  They 
were still suing him over the last five repair men,  who had been 
disintegrated by his over-zealous bodyguards.
 The President was speaking.
  "Furthermore,"  she  said,  projecting  her  voice  across  the 
country,  "it is my view - and the view of the American people  - 
that  this  man should not escape punishment  lightly,  that  his 
advantaged position should not afford him the slightest clemency. 
Therefore,  in accordance with the powers vested in me,  I decree 
that  he  should  spend  no  less than  25  years  in  the  state 
penitentiary for the crime of attempting to pervert the course of 
justice."  She paused to allow her audience to stand up and  clap 
and pick each other's pockets.
  It  was  election year and the man she  was  sentencing  was  a 
senator  on  her own staff.  He was the  vote-saving  sacrificial 
goat.  He had originally been convicted of underbribing a  public 
official  and sentenced to 50 lashes.  Being 93 years old he  had 
died of exposure the moment his shirt was ripped from his back.

  The  public cry of outrage had shaken the  foundations  of  the 
White  House.  A presidential aide had gone unpunished:  Had  his 
money  tipped the scales of justice?  Had the President bent  the 
law to suit her own ends? Had his lawyers found a new loophole in 
the penal system? Rumour abounded.
 Defeat had previously been inconceivable. She had risen to power 
with  a  landslide  victory:   Mount  Rushmore  had  mysteriously 
crumbled   and  her  opponent  was  crushed  in  the  rubble   of 
Washington's  left  nostril.  She was the idol  of  the  American 
minorities.  Her biography showed her to be black, Roman Catholic 
and  of  Chinese and Puerto Rican descent,  which  gave  her  the 
backing of 75 precent of the people.
  Despite  this,  her position has been threatened by  the  moral 
indignation surrounding the senator's indiscretions.  The senator 
was  also  disliked  by her  biographer,  the  influential  chief 
programmer  for  Robo-of-America,  who  had  designed  and  still 
maintained her.

  Mad  Dan the gardener walked rudely between   Seymore  and  the 
television  carrying his blood-stained axe.  Tall and  gaunt,  he 
spoke  to  no one but carried out his duties  while  whistling  a 
 He swiped at a fly as he left the room. The fly dodged.
  "Missed me you old..." Its curse was cut short as it flew  into 
the wall.
 It picked itself up,  dusted itself off,  and followed Dan  from 
the room into the large cobweb-ridden hallway.  There it  ignored 
Dan and made for the nearest of the mousetraps that littered  the 
floor.  The  cheese  looked good but a mouse beat him to  it  and 
pounced. The trap snapped shut.
 "Ouch," cried the mousetrap.
  "Aaaagh,"  screamed the mouse,  which otherwise kept  its  trap 
 The cook rushed from the ktichen, her heart set on the fresh ex-
 "Mouseburger and chips for His Lordship's lunch," she  chortled, 
licking her lips enviously.
  The fly,  grateful to her for opening the door,  flew into  the 
kitchen.  A  slab  of steaming red meat lay on the  window  sill, 
playground for a gang of bluebottles and a million bacteria.
 "Lord Seymore - enemy of the people!" An instinct that had  been 
burned  into  his memory flashed  before  him.  His  mission:  To 
assassinate Lord Seymore by contaminating his food.

 The American Nationalist Army of liberation had plotted the mass 
murder  of  all imperialist oppressors for  10  years.  They  had 
designed the super bluebottle at a cost of several billions,  and 
each one was individually programmed for a specific target.
 The creature's eyes lit up when he glanced into the corner where 
the potatoes lay in a pile. A soft, warm pile of doggy-droppings. 
As  he  made  the  approach run his senses  were  raised  to  new 
heights.  The excrement's aroma grew, his lust became insatiable, 
a tidal wave of desire washed over him.
  With a swipe of contempt he brushed aside his logic  chips  and 
 He could not move.  With all his might he tried to lift his feet 
but not one of them would bulge. Panic seized him, a subconscious 
awareness  of  danger.  He looked around to  cry  for  help...his 
friends on the sill. He called out. They did not hear.
  A fast-rising horizon blotted them from view.  This  mass  that 
once promised heaven now threatened hell.  It swelled before him, 
putrefying as it did so.
 And then it was a mountain,  towering above him,  engulfing him, 
burying him in an insecticidal tomb.
 "My God, these fiendish humans," was his final thought.

 "And now a word from our sponsors," the TV blasted.
 Ted Teeth,  smiling adman,  was earning another million plugging 
the latest microproducts.
  "Yes,  folks,  take  it  from me - it really  fools  all  known 
insects.  Remember the name:  Crap-a-Fly,  the world's first fly-
catching  dog  turd.  Made by Turdomatic Inc.,  a  subsidiary  of 
tonight's sponsors, Robo-of-America."

  So now what?  Should he return to De  Crecy's  predicament?  He 
shook his head:  Not in the mood. What about the children's story 
he was dabbling with? What was it called? He searched his memory, 
drumming  his  fingers on the desk top,  sending  its  insatiable 
sensors into electro-orgasm.
  "Susan the Dragon and the Robot Gang-bang," he recalled  aloud. 
It had a certain ring to it.
 Queen Henry was executing orphans for not writing games programs 
on their micro computers.  Prince Peregrine was playing  Dungeons 
and  Dragons  with  the  real thing,  while  King  Twit  III  was 
molesting sheep on the croquet lawn.

 It was rubbish, Seymore knew, but that was what the kids wanted. 
He  just  could  not conjure up any  enthusiasm  for  it, though. 
Perhaps tomorrow.

 "I'm not waiting all day," thought the microphone.  and switched 
itself off.
  He  considered  setting the machine  on  auto.  His  agent  had 
insisted that he had his brain profile saved on disc.
  Brain profiles were all the rage.  Every cell was copied -  the 
sum total of his thoughts for the rest of his life.  The computer 
could use the disc to generate new ideas,  working in parallel on 
up to four novels, writing in hours what would have taken Seymore 
a lifetime.
  Many  rejected  the  whole  thing  as  inhuman,  claiming  that 
literature was the last bastion of natural creativity and that it 
should  be defended against the invading automaton  hordes.  Most 
writers  set  them to work and retired to live off the  10  best-
sellers a year that they produced. Unscrupulous publishers killed 
their  authors,  taking the profit from  the  obedient,  prolific 

 "It'll guarantee this year's Nobel," Seymore pointed out. But he 
shook  his head.  It was too impersonal.  He preferred the  human 
  Daylight flooded the room,  and before Seymore's admiring  eyes 
lay  the scene of Death Valley.  It was all there:  The Tower  of 
London,  Buckingham Palace,  Ben Nevis,  Blackpool's Golden Mine: 
Most  of  Britain had been shipped to the  States,  leaving  only 
Scunthorpe and bits of Manchester behind.
 Mad Dan walked across the garden cutting grass,  short and black 
as it was. All the time he looked at the sky. The flowers were in 
midsummer  bloom  with  charred petals  on  withered  stems.  The 
goldfish were sunbathing,  or so Seymore thought.  Actually  they 
had died from radiation poisoning,  which caused them to glow  in 
the dark, a phenomenon that had always puzzled him.
 Albert was watching the fish: He had nothing better to do. Being 
Lord Seymore's favourite gnome was no fun;  being his only  gnome 
made  it  unbearable.  The  others had run  off  because  of  the 
conditions  and poor wages.  They had gone to work on  the  Paris 
Underground, getting jobs as Metrognomes.

 Albert rolled his trousers down and began defecating flowers.  A 
duck-billed-chicken-rabbit hopped across the garden,  its  fluffy 
feathers ruffled by the hot nuclear breeze. It was one of the few 
Nubreeds still permitted to roam wild.
  Amateur Genetic Engineering had taken off a big way  until  the 
world's governments had banned the disastrous experiments of  the 
less  ethically  minded  participants.  The last  straw  was  the 
nesting of elephant-sparrows,  and the terror of the red-admiral-
piranha still lived in the memories of the survivors.
 Seymore himself had built up a large safari park of these quirks 
of science.  His rinocerhorse,  resembling the unicorn of legend, 
had  been  a great crowd-puller,  while around  thanksgiving  the 
delicious  octopus-turkey  sold well to large  families  who  all 
wanted a leg.
 "Quack," said the lion-giraffe-duck.  Despite government orders, 
Seymore  refused to destroy all his creatures.  It  bit  Albert's 
head off.
  "Ouch,"   cried Albert's head,  the cry echoing down  the  long 
throat  as  he  slid slowly along.  His body squatted  above  the 
flowers, nonplussed, wondering where his head had gone.

  A  laser  flash caught Seymore's eye.  The  security  team  was 
defending  his freedom again.  Police Commissioner Macdonald  had 
been converted to a heap of cinders as he dropped over the fence, 
shotgun in hand.
 Seymore tut-tutted. All the money in bribes and this was how the 
likes of Macdonald repaid him.
 "Damned enemployed scroungers", he cursed.
  Ever  since  he had been  replaced  by  Commissioner  Macrobot, 
Macdonald and his men had lain siege to the Seymore estate.
  Seymore  had  never understood  people's  rejection  of  phased 
leisure progression.  Why work when the government was willing to 
let you retire and have a machine do your job?  He shook his head 
in wonder.
  The police no longer had to face day-to-day  dangers:  No  more 
homicidal maniacs,  no more shootouts with liquor-store  robbers. 
Anyway, most of the big-time crooks had robots of their own built 
to do the jobs for them.
 Who else was out there?  Seymore panned the camera.  It was hard 
to recognize anyone,  charred and bloodied as they were from  the 
pounding they were taking fronm the Cybercops.

  The media where there in force with  their  autofocus,  remote-
control  cameras,  relaying  live television pictures  and  their 
image-translators that turned the pictures into the written  word 
for the newspapers.  Vultures gorged on the carrion of the  day's 
crises.  The auto-reporters paid particular attention to the  old 
journalist,  who with the ex-cops and others were trying to  tear 
down the fences.
  Le Blanc was there,  the physicist famous for perfecting  hand-
held laser weapons. Wilson and Tate, the science-fiction writers, 
had reached the inner perimeter but had fallen into the  clutches 
of  the  voracious doberman-cockroaches and  were  quickly  being 
devoured by the seven-feet-wide genetic abominations. The members 
of the Computer Programmers Union had long since perished in  the 
same way.
  The  defences were gradually being overwhelmed as more  of  the 
rioters climbed over the wires,  pushing the Cybercops back  step 
by step, drowning them in numbers.

 The drone of engines caught everyone's attention.  The  fighting 
stopped,  all eyes cast to the sky.  Mad Dan burst into  aimless, 
rabid action.

 The aeroplane came out of the sun,  unmarked and mysterious.  As 
it  passed  overhead,  a single parachute  began  to  descend.  a 
deathly  silence fell over the valley. Rioter and Cybercop  stood 
side by side. The chilling thought ran through all minds: "Was it 
the enemy's super-bacteria? Was this the end of the world?"
 Lives flashed before eyes. Who would remember them when tomorrow 
had come?  The insignificance of their existence hit them like  a 
slap in the face.  How could they start again,  afresh? Images of 
what could have been, what still could be, reflected in the tear-
stained mirrors of their eyes,  shining through the dim myopia of 
reality. But it was too late.
  The package cradled beneath the parachure landed with  a  thud. 
Mad  Dan  ran  forward  through  the  concentrated  gaze  of  the 
onlookers,  ripping it open to reveal the coffin-like box within. 
He prised the lid up and stopped, wide-eyed.

 She was beautiful:  An Amazon.  He pulled her from the container 
and  stood her up to admire her full glory.  "I'm gonna turn  you 
on,  baby," he promised learfully.  His hand strayed nervously to 
her  left breast,  and with a hasty jab of his finger he  flicked 
the bright red switch on the nipple.
  She simmered into life, stretching felinely,  displaying  every 
elegant sensuous curve.  "Hello Big Boy," she oozed,  letting rip 
with a slow, deliberate wink. "Robo-of-America made me yesterday. 
You  can make me today." She was barely able to keep her feet  as 
Dan dragged her home.
  A wave of relief washed over the rioters.  It had not been  the 
super-bacteria after all.  When tomorrow came they would still be 
there. They could build a new tomorrow.

 Le Blanc started it.  He lashed out at the nearest robot with  a 
length of broken gatepost.  The victim crumbled to the ground and 
pandemonium  broke out all around.  As the blood poured from  the 
shattered skull Le Blanc realised that he had made a mistake.
 "Ouch," cried the fence as it fell down under the weight of  the 
Artists  Against Robots society.  Le Blanc's head skimmed  across 
the  grass,  severed from its shoulders by the slash of a  razor-
sharp laser, and landed at the feet of a guard-roach.
  "Gulp.  Jummy,"  said the doberman-cockroach as it  licked  its 
 The Nuke Warning light suddenly flashed red. Lightning instincts 
crashed Seymore's fist on the alert button.
 "Ouch," screamed the button.
  Sirens wailed,  blast-proof shutters clamped down on doors  and 
windows. The Cybercops stopped beating the invaders and retreated 
to  the  sasfety  of the  fallout  shelters.   The  guard-roaches 
withdrew into the woodwork.  The rioters simply stopped,  looking 
for something to fight.
 Seymore was livid:  This was an unscheduled attack and a blatant 
infringement of the right to riot.
 Silence fell on the rioters, then death.
  Through heavily filtered screens Seymore watched the  flash  of 
the bomb. Then the crowd outside melted away.
 "Unemployment Down," cried the headlines.
  Albert ran blindly for his own shelter,  but without a head  he 
bumped into trees,  ricocheting like a pinball ubntil at last  he 
fell into the pond.  Seymore sadly watched his last gnome turning 
into jelly in the intense heat.

Quite  a  strange story,  don't you think?  Next  time,  we  will 
publish  "Ram Space",  the last novelette to be published by  us. 
'Til then!

The text of the articles is identical to the originals like they appeared in old ST NEWS issues. Please take into consideration that the author(s) was (were) a lot younger and less responsible back then. So bad jokes, bad English, youthful arrogance, insults, bravura, over-crediting and tastelessness should be taken with at least a grain of salt. Any contact and/or payment information, as well as deadlines/release dates of any kind should be regarded as outdated. Due to the fact that these pages are not actually contained in an Atari executable here, references to scroll texts, featured demo screens and hidden articles may also be irrelevant.