Walgsome Woombings (IV)

 "Q: What's the difference between a blonde track team and a
 tribe of sly pygmies?
 A: One's a bunch a cunning runts."

 "Q: What's the difference between a counterfeit dollar and
 a skinny blonde?
 A: One's a phony buck."

 A blonde enters a porno shop.
 She asks, "How much for the white dildo?"
 The shop attendant answers, "$35."
 She: "How much for the black one?"
 He: "$35 for the black one, $35 for the white one."
 She: "I think I'll take the black one. I've never had a black
 one before."
 She pays him, and off she goes.
 A little bit later a black woman comes in and asks "How much
 for the black dildo?"
 He: "$35."
 She: "How much for the white one?"
 He: "$35 for the white one, $35 for the black one."
 She: "Hmmm...I think I'll take the white one. I've never had a
 white one before..."
 She pays him, and off she goes.
 About an hour later a young blonde woman comes in and asks,
 "How much are your dildos?"
 He: "$35 for the white, $35 for the black."
 She: "Hmmmmm....how much is that plaid one on the shelf?"
 He: "Well, that's a very special dildo...it'll cost you $165."
 She thinks for a moment and answers, "I'll take the plaid one,
 I've never had a plaid one before...."
 She pays him, and off she goes.
 The guys's boss enters after a while and asks, "How did you do
 while I was gone?"
 The salesman responded, "I did really good, I sold one white
 dildo, one black dildo, and I sold your thermos for $165!"

                   HIDDEN ARTICLE NUMBER FOUR

  The  above  was  all  slightly  rude  and  certainly  not  very
depressing.  To create somewhat of a contrast,  the rest of  this
article is somewhat less rude and quite depressing. It was hidden
because  it's  the  sort of depressing shit  that  not  everybody
should need to read.

                        ODE TO DEPRESSION
                              (NOT)
                      by Richard Karsmakers

 Sometimes you feel rotten.  Not like an apple can be rotten, but
like the earth is rotten,  polluted and awfully smelly - full  of
more than four billion people who pollute and smell.
  Isn't it strange that a beautiful thing,  a thing called  love,
can actually be the reason for all this rottenness?  It might  be
strange but it's certainly true. I just wanted to spill my deeply
depressed emotions on you all. Call me a bastard - maybe indeed I
am one.
  I've spent the last five days of my life without  Miranda.  Not
that  we've broken up or something but she's doing something  for
her veterinary studies in the southern part of Holland that makes
it necessary for her to stay at her parents' place for a week. My
CD device plays "Perpetual Burn",  a Great Work by an  incredibly
talented  young man called Jason Becker who is 23 but who I  know
will  probably never become 25.  On top of that,  I've spent  the
last  hour or so reading the articles gathered together  in  this
issue of ST NEWS under the heading "Gard's Geo of Lament".
  These  three things mounted on top of one  another  cause  your
heart to feel heavy,  your surroundings to go dark,  your joy  of
life to be sucked away as if by some diabolic leech. All in all I
feel pretty awful, in case you hadn't yet noticed.

  For  five nights I've had sleepless nights  in,  to  quote  The
Police,  a bed that is too big without her.  I just look  outside
and gaze at the infinity of space, the thousands of little specks
of  dust  we call stars for lack of a more  impressive  and  more
befitting  word.  I  turn  around,  instinctively  attempting  to
embrace her. My leg sinks through a void in bed that is echoed in
my heart.
 Frustrated,  I turn around again, back to the windows. Once more
I stare outside.  The moon is visible.  The same moon under which
we  have  kissed,  the moon under which we have  cried  cries  of
passion,  the  same moon under which she now sleeps  alone,  too,
away from me.

  Only the other evening I cycled along a railway track.  In  the
distance I heard the gathering sound of a train closing in on the
bit of time and space I happened to occupy. The lights are bright
as they come closer and closer.  It seems as if they are  probing
the night, touching it with rigid tentacles.
 There is no mist.
  I  try to imagine what a train would look like when  it  rushed
straight at you - when the light eventually probes you instead of
the darkness, when the tentacles touch a body that has preciously
few seconds left to do anything.  Of course I could jump away but
it  would ruin the whole thing.  I'd have to go through with  the
thing. I'm no coward. Just in love, but without anyone to.
 The train rushes by,  its wind too far off even to  preemptively
tug at my clothes,  the sound of its steel wheels not loud enough
to deafen me. I shake my head.
 There is still no mist.  It would have been more beautiful  with
it, but alas.
  Though not half as depressing as having to go home to  a  place
where  you know nobody will be waiting for you for an  indefinite
time,  I  cycle on home through the darkness to a bed that's  too
big, too cold.

  Outside,  summer  is slowly transforming  itself  into  autumn.
Melancholy, colder winds, shorter days. Another day ticks away in
all mortal lives.
 A first autumn leaf falls, forelorn.