The Prophet

"The show must go on
 Inside my heart is breaking
 My make-up it is flaking but my smile
 Stays on..."
                                                            Queen

                           THE PROPHET
                      by Richard Karsmakers

 A  death  like Freddie Mercury's leaves  noone  untouched.  This
story was written on the day of his passing away,  November  25th
1991,  after hours of special radio broadcasts and reruns of half
a dozen Queen video clips.  Whether you liked him or not, Freddie
Mercury left a deep impact on the world of music.  The world  has
been bereft of a charismatic, enthusiastic, radiant man.
 I would humbly like to dedicate this little story to his memory.
May he rest in peace, and may his musical legacy never die.

 When  he closed his eyes he saw a moonlit stair.  It just  stood
there,  amidst of triviality.  It seemed to be the only object of
importance, the only object his eyes seemed willing to register.
 It stood in a mysterious way,  not supported by anything  except
nothingness.  It led up, up. Far up to beyond his sight. Yet atop
the stairs he thought he saw light.
 The sound of wind gathered in his ears - a storm was building up
somewhere beyond his vision, beyond the stairs.
 Then,  from the light,  a man descended the stairs.  When he had
come  sufficiently  closer,  it could be seen that  he  was  old,
battered,  worn, clad in a tattered robe. He came down slowly, as
if  he  had all the time in the world - indeed,  as if  the  very
world and all time and space on it were his in the first place.
 The  young  man felt an urge to flee,  but a power held  him  in
place  -  as if in a dream where you want to run but  you  can't.
Your feet move but your surroundings don't. Nowhere to go to.
 The  old  man  seemed to see him  now.  From  somewhere,  as  if
summoned by him,  clouds had come.  The clouds lingered like fog,
but  instead of revealing  everything,  peculiarly  enough,  they
seemed to bundle the young man's vision on the stairs and the old
man. It all seemed very unreal.
 The old man's gaze did not leave the other's, did not waver from
its tired concentration as he went down to the very  bottom.  His
eyes  were  intent on something  noone  could  fathom,  strangely
unfocused.
 He  spread his hands on the multitude,  as if trying to  cast  a
spell  of which the words were forgotten,  the chants  no  longer
remembered.
 The  young  man  felt as if he was  falling  downward,  a  giddy
feeling  that was completely out of place.  Something in the  old
man's  face  and expression brought him  back.  He  regained  his
senses.
 Then  the old man was suddenly close to him.  The young man  had
not  heard  the whispered shuffle of the old man's  feet  on  the
floor, nor the soft sounds of the flowing of his robes.
 "Beware  the  storm that gathers here," the old  man  said.  His
voice  was scarred by age but the underlying power was  enormous.
He seemed like a man void of purpose,  whose love of life and the
world  had gone stale.  A desolate man.  The ice cold  hearts  of
bare charity seemed to tear mutely from the tips of his  fingers.
He slowly lowered his hands.
 "I see no day," he said, much of the power in his voice suddenly
lacking, "so grey is the face of every mortal."
 The  word 'mortal' seemed to echoe through the young man's  mind
as the old man heaved his eyes skyward,  sighing profoundly. Then
the  lash of the old man's cold,  penetrating glance  caught  him
once more - merciless, compelling.
 "Listen to the warning," the old man said,  his voice heavy with
doom  and some ancient sense of regained purpose,  "for soon  the
cold of night will fall."
 Only  then the young man seemed to become aware of the  coldness
around  them.  Only  then did the see his own breath  form  small
clouds in front of his face - the old man had none. The mists had
intensified,  and  so  had the cold.  He looked  around  him  for
something  to  concentrate on.  Once more he felt  like  falling,
flailing down towards the earth, helpless, inescapable. The mists
turned  black,  the impenetrable black of death,  doom,  lack  of
purpose, desaster, cold night. He shivered.
 The moon had vanished.
 The  scenery  changed.  It seemed to melt but it was  a  process
unlike  melting  altogether.   He  wavered,   he  had  difficulty
remaining on his feet, had to use his arms to keep balance.
 Then he stood eye in eye with the bone white haze called  death.
A scythe glimmered unearthly in the darkness.  Death's eyes  were
hollow,  like screaming mouths to deaf gods.  His teeth seemed to
smile,  but  it could also have been but a grin of  anticipation.
Under  his bony feet lay a crushed white dove and green boughs  -
freshly cut but dying. He stretched one bony hand, and at its end
the young man now saw the vision.  The gaze of death had not been
on him,  but on a dream-like vision of people fleeing,  kings  of
beasts  hurling  agony upon  mankind,  estranged  sons  wandering
'round.  Wretches  running,  beyond help or  hope.  A  baby,  the
reaper's  hands  just releasing the tight,  choking grip  on  the
little  creature's neck that had snapped.  The earth under  their
very feet broke in two.  The dead fell in a chasm unlike any  one
can  imagine,   beasts,  kings,  mothers,  sons.  The  abyss  was
bottomless,  eager  to  receive.  It showed a  dow'ry  of  death,
sadness,  mystery,  and more death.  There was rain. Not just any
rain,  but a torrent that seemed alive,  intelligent - a  torrent
that seemed to be evil incarnated.  Or maybe good incarnated in a
fight against evil - it was impossible to tell from the vision.
 It was impossibly real, almost as if he was standing there. Life
was nothing but some abstract thought, death a palpable reality.
 A strange laughter filled his ears,  echoeing, vast, filling his
being.  Many colours seemed to fly by.  Blue,  pink, yellow. Then
white.  Black. The colours turned around, flipped, transformed to
beings  that  seemed  human,  then melted into a  bleak  lack  of
features.
 Death.  Running.  Genocide.  The utter purging. He felt it was a
vision of thruth, a glimpse into the future. A vision of death to
be,  the fires of hell taking mankind. Mankind who heeded him not
would  be made by all their treasure.  The bone white haze  would
get to those who would not mark his words,  the people who  would
call him mad, deranged, taken by lunacy. Those who dared laugh at
the Madman, those who feared him.
 For one last moment, the old man reappeared in the vision.
 "Listen  to  the Madman!" the ragged figure  cried,  once  again
spreading  out  his  hands as  if  summoning  the  heavens.  Then
everything  faded away,  the mists seemed to conquer  the  entire
image until everything was all but a blur.

 When Noah opened his eyes, it had started to rain. The sound was
strangely  comforting to him.  His heart felt heavy but  he  knew
what to do. At last.
 He hoped his wife would like the idea.