Skip to main content

 "Love  does  not make the world go around,  just up and  down  a

                      by Richard Karsmakers

 I will not have it said that I am some kind of deranged  person,
not  by the mere fact that I have borne witness to the  events  I
shall relay henceforth,  extraordinary as they are.  Even  though
people  have  been avoiding me of late,  pulling up  collars  and
urging  their offspring inside with hushed whispers and  agitated
motions,  I am still quite certain of my sanity.  Yet I shall  no
doubt acquire repeated frowns of your brow once I have  disclosed
to you in full the extent of the horrors I have experienced  ever
since  I  moved  into that old and rather  dilapidated  house  in
Providence, Rhode Island.
 Having graduated from University last summer,  I had spent  some
initial months hitchhiking, breathing in the air of my first true
freedom  and  seeing many quaint and  sometimes  truly  beautiful
sights.  From car to truck,  from truck to van I  went,  stepping
into  worlds  I  had  never  seen,  and  leaving  them  when  the
experience became either uncomfortable or somehow claustrophobic.
I  made casual acquaintance of many people,  until in the end  my
wandering spirit died, or at least fell asleep beyond rekindling,
and I became gradually aware of an ever keening desire in  myself
to  settle and join the life I intended to lead until the day  of
my retirement or my getting tired of it,  whichever was likely to
happen first.
 Having had writing ambitions for as long as I remember, I longed
for  a somewhat secluded residence,  having always cherished  the
inspiration  often brought upon me by the silence of  loneliness,
the gothic quality of dusk outside town,  the rustle of the  wind
through  the  woods and the eerie sounds of nature  at  night.  I
sometimes think my writings saved me from a total loss of reason,
even after that one terrible night that...
 But  no,  allow  me  to relate to you the story  from  its  very
beginning,  from  the  moment  I first caught  sight  of  my  new
domicile  to  the moment that these people came to fetch  me  and
locked  me  in  the dreadful,  half-dark room  with  its  by  now
familiarly  damp,  fungi-bespecked stone walls,  leaving me  only
with the few writing utensils I employ to trust to paper my story
now.  There are still a few hours left before the lights are  put
out,  which  will  bring to me yet another gloomy  and  sleepless
night pregnant with the hauntings of dark memories - memories  so
penumbral I would myself not have considered them possible if  it
hadn't been me they were haunting.
 It had been one of those almost proverbially sunny days,  one of
those days one which fate smiles benignly and everything  happens
the way it should.  I went to a Providence real estate agent's to
enquire if perhaps there would be any vacant properties to let. I
had  thought  of purchasing,  but decided I would need  my  scant
savings for other things first. Once writer's wealth had found me
- if ever it would - I could always look out for something to one
day call my own.
 As it was,  however,  there was little choice for me. There were
only  two or three places to let,  of which all but one were  too
small and located rather in the centre of town, far away from the
silence I would need to strike my inspiration's light and at  too
large  a  distance from a healthy morning's  stroll  through  the
forest I longed for. The one left was a rather large house, built
of  wood  and  looking all but  dilapidated.  Upon  studying  the
picture  in more detail a clerk came up to me - in retrospect  he
seemed  quite eager for something - to tell me that in  fact  the
house was in pretty mint condition despite its outer  looks,  and
that the last previous owner,  an elderly lady,  had passed  away
fairly recently. The clerk himself could have passed for the very
old woman's husband,  for he appeared haggard and ageing, dressed
stiffly,  balding,  with two patches of grey hair hiding part  of
his  ears  and  the arms of  his  glasses.  Something  about  his
disposition also seemed to imply a personal involvement,  perhaps
a more than casual acquaintance with the deceased.
 I imagined the place being quite deserted save six or seven cats
that would all purr and rub my legs as I walked in,  a new  owner
of the place.  I imagined its dank smell, the hairs on the couch,
a  layer  of  gathered  dust on a dresser the  next  of  kin  had
forgotten to cover with linen. I imagined the stairs making woody
noises under my feet as I ascended to the top floor landing on my
way  to  pick out a room where I would henceforth put  myself  to
sleep,  and  decide  upon  another  room where  I  could  put  my
typewriter. This would preferably have to be one with a hearth.
 Despite the fact that the house,  perched on a small hill with a
bare  valley below and dark green forests behind,  appeared  much
like  one  of those places where women were  bloodily  knifed  to
death in showers,  I decided to take it. The rent was affordable,
and  as it was the horror genre I wished to explore and  possibly
redefine  with  my future writings I  estimated  this  particular
house would be all the more inspiring for my work.  I decided  to
keep the cats, should there be any.
 When  I nodded and asked more as to the conditions of  rent  and
where the document was that I had to sign,  I could have sworn  I
heard the man sigh profoundly.  At the time I didn't make much of
it,  but  now  I know why the man let out that  obvious  sign  of
relief.  I  wonder  if he knew anything about  the  real  horror,
anything other than the superstitions that might have roamed  the
little village, preventing any of the locals from wanting to have
anything to do with the house or its inhabitants.
 That  might  also  have  explained the fact  that  none  of  the
agency's  employees seemed at all willing to show me the  way  to
the estate and there give me the guided tour I had expected  came
with any such agreement.  The same man that had uttered the  deep
sigh handed me the key, and I distinctly recall a lingering sense
of  guilt  in the way he looked at me - and kept  looking  at  me
until I left the office and had disappeared out of sight.

 If anything, the house looked even more desolate in reality than
it  had  done  on the picture.  It still appeared as  if  it  was
falling apart at the seams, though, and I can tell you that I was
not  particularly  looking  forward  to  autumn,  when  nocturnal
darkness would fall early and hide from view the bits that  would
be  torn off if any storm dared tug at the  ancient  woodwork.  I
looked around me.  Something was distinctly discomforting,  but I
couldn't quite put my finger on it.  The sun was already setting,
and in the valley below a few lights on farms and homesteads  had
already been switched on. I estimated the nearest to be about two
or three miles off,  but the gathering dusk made it difficult for
me to estimate it more accurately.
 I  walked up the garden path,  at which time it became  apparent
what seemed so odd.  There were no sounds.  Even though I saw the
woods  behind  the house move to and fro gently  in  the  evening
breeze,  the leaves made no sound whatsoever. All I heard was the
soft wind in my ears, hardly enough to blot out all other noises.
At  the  time,  however,  like the unconscious knowledge  of  the
clerk's sigh lingering somewhere within a deep recess of my mind,
I  made no more of it.  It was just a really quiet late  summer's
evening. Probably the wind took the voice of the forest away from
me, back to its own centre.
 When I stood in front of the door I put down my luggage, fumbled
in my pockets for a while trying to find the key. Once retrieved,
I  inserted it in the lock and turned.  There was a  twist,  some
resistance,  a  click.  After opening the door I went inside  and
locked  it  again.  The  typically  cool  are  of  a  perpetually
shuttered house embraced me.
 My premonitions about a cat had been right.  A lean black animal
with  eyes shining bright yellow in the half-dark  descended  the
stairs  and came towards me,  rubbed my leg for a while and  then
lost interest.
 There was quite a stench.  I couldn't quite identify whether  it
was  just  the dank dustiness of a long-empty home  or  something
else.  I put my luggage inside and closed the door behind me. The
stench seemed to grow.  I had to find out where it came  from.  I
followed my senses,  which let me go down an old and rather noisy
stairway to the cellar.  I fumbled for a light switch,  found it,
flicked it,  and found a pale light emerging from a single  light
bulb in the middle of the cellar.  There was a boiler,  the  kind
that  groans  and clanks when toiling but that  currently  wasn't
active,  as  well as some half-decomposed old  paper  piles.  The
smell gathered intensity. I knew what it was. It was the smell of
death.  Maybe  the cat had a private store of dead mice  or  rats
down  here.  I followed its black form around a corner in the  L-
shaped  room,  suddenly  to find my stomach twisting.  I  had  to
swallow to keep from retching too violently as I saw about half a
dozen dead cats lying there.  They were partly decomposed,  their
eyes glassy and dull in the scarse light,  small insects crawling
over the fur and partly exposed innards.  I could have sworn  the
cats had died of fright;  I am not quite sure what cats look like
when they're scared out of their skulls,  but I reckoned it might
very  well be the way these cats looked.  The teeth were  visible
like  those of an angry cat,  the hairs on their backs raised  in
 I went back up,  switching off the light as I left, resolving to
clean  up the whole cellar the next day.  I was  beat,  for  some
reason  or other,  and wanted first to go to bed and have a  good
night's rest.  The one living cat followed me up the  stairs.  It
seemed to show no affection but a need to join me upstairs, as if
being  all  on  its own was simply too bleak a  prospect  to  the
animal. I didn't think much of it, though, at the time.
 Little did I know of length of the night ahead of me.
 I am not easily frightened, nor afraid of the dark, but at night
the  house  seemed  to have its own  subtle  means  of  producing
inexplicable sounds.  Never were they actually clear enough to be
able  to tell their cause.  Whenever I had identified a  specific
sound to listen to with more attention it ceased,  to be replaced
by  another  sound  that  took  a  while  to  isolate,  and  then
disappeared again to be replaced by another.  It was like looking
intently  at a star in the sky and suddenly seeing  it  disappear
when looking straight at it. Somehow the sounds seemed to want to
elude me.
 At  some instants I could have sworn to hear the  cellar  stairs
making  their  familiar  creaking  noise,  as  if  someone  else,
something else,  was in the house.  Surely I had locked the front
door? I knew I had.
 At  just  past  midnight  the  cat  starting  making  a  strange
whining noise, something quite unlike the sounds I had ever heard
cats make.  I had left it outside the bedroom door,  as I  wasn't
wont  to have a cat on the bed,  which was where they  were  most
likely to turn up eventually if only you'd give them the  chance.
I  had  once read a book where mention was made that  cats  could
steal  your  breath away if they slept on your chest,  but  I  am
quite  sure  that  had been no part in my decision  to  leave  it
 I sat up straight,  trying to establish the reason for the cat's
discomfort.  There  were  some sounds,  like there had  been  all
along,  again seeming to want to elude me. I lit a candle and got
out of bed.  The cat seemed to startle from my appearance through
the  bedroom door and scratched viciously at  me,  lacerating  my
pyjama trousers and tearing my flesh at the surface. I cursed and
tried to kick the cat but already it was gone.
 It struck me that the cat seemed to want to evade being close to
the walls,  as if it were playing some childish game with  deadly
 I touched my leg.  It might be torn but barely bled.  I probably
didn't even have to get a tetanus shot.
 When  my attention once more shifted from my leg to  the  house,
the noises I heard seemed louder.  Moreover,  they seemed to come
from downstairs quite explicitly.  The cellar?  Were there  rats,
feasting on half a dozen cats' mortal remains?
 My cat suddenly stood still, tail curling and twisting strangely
and somehow significantly, in front of a door to a room I had not
yet explored.  The cat made a frightful noise,  then attacked the
door, started scratching it viciously.
 I  walked  to the door and held the knob.  It was  cold  to  the
touch.  The cat retreated when it sensed my intent of opening the
door.  I could have sworn there was a presence in the  room,  but
the  feeling  disappeared at the instance I turned the  knob  and
pushed  it  open.  There  was a slight woosh  of  air,  cold  and
unmistakable,  a draught probably.  Next instant it was  gone.  I
closed the door behind me,  feeling a perverse desire to cover my
 The  flickering flame of my candle threw strange shadows  across
the  table and books that seemed to be the prime feature  of  the
small room. There was a window in one wall but its heavy curtains
were drawn.  Had it been day I seriously doubted there would have
been any more light.
 I   looked  up  and  down  the  walls.   There  were   strangely
surrealistic pictures,  some rather scary.  Some portrayed church
towers   around   which  haunting  shapes  had   somehow   draped
themselves.  Others  showed a lonely writer with a large  looming
something  behind  him,   threatening  to  strike  at  the  first
opportune moment.  The most terrible of all,  and I couldn't help
but  be fascinated by it,  was a huge demonic monster  stretching
out its clawed forelimbs to a water vessel, the background filled
with unnaturally large blocks,  like slabs of  concrete,  tilting
halfway  out of the ocean as if they had been  recently  revealed
remnants of domiciles of a frightful and oversized race of beings
no longer known to earth.
 I  went  closer  to see the writing on the bottom  part  of  its
frame.  "Cthulhu" it read, simply, but this simple word instilled
in me a fear I would previously have considered myself  incapable
of  feeling.  What had happened to me?  What had happened to  the
ever-present  rationalisations with which I used to  drive  other
people out of their minds with irritation?
 It was then that I saw the diary.  It lay on the  desk,  covered
with dust,  with an inkpot next to it.  A quill stuck in the  ink
pot but the ink had dried to a thick crust,  locking the  writing
utensil. Why hadn't the writer put the lid back on the inkpot?
 I must have stared at the diary,  thinking of its  implications,
for  a few minutes before I finally stretched out a hand to  take
it.  I blew the dust off, revealing the initials "H.P.L." Who was
this  mysterious  previous  occupant?  The  old  woman  they  had
 I opened the book.  I had expected a leathery croak,  but  still
the  only  sounds  I heard were those I  assumed  came  from  the
cellar.  The  cat  had  developed an odd affection  for  my  leg,
rubbing  against  it.   It  seemed  totally  unaware  of   having
scratched me mere minutes before.
 I  turned  pages to the end.  The handwriting  was  meticulously
executed,  densely written. It was a bit archaic, using a complex
vocabulary. I arrived at the last page that was written on. March
15th 1937.  The diary must have been of someone - judging by  the
handwriting  probably  a man - who lived here prior  to  the  old
woman,  or  maybe even before that.  Why had the room  been  left
intact, untouched since as far back as 1937?
 A  felt  a strange morbidity take over me as I read  what  might
have been the man's last writings.

 "I feel death tugging at me.  Things are getting out of control.
Should I notify the authorities of...even now, I can't get myself
to  write down the words.  Is the ancient Mythos true after  all?
And why do the cats act thus strangely?  Yesterday night I  heard
the  noises  intensify,  but now they make it  almost  completely
impossible  for me to think.  There are scratchings at the  door.
What creature stands there? Is it"

 At that instant the man must have been distracted,  or  startled
mortally  by  something.  Attached to the final "t"  was  a  long
scratch, then nothing. Had these words been his very last? If so,
who  - or what - had put back the quill in the inkpot?  I  leafed
through the diary,  reading some further parts that were all  but
horrible. Then to the first page...there was name. Howard...
 Below,  whatever  was  there  didn't go  through  great  lengths
disguising its sounds. I was certain I heard steps, but they were
soft, as if made by bare feet. Or furry claws. My imagination was
getting the better of me, but those sounds were real.
 Any moment, somehow, I expected scratchings at the door like the
man had described in his last moments.  This place was too  much.
Or perhaps there was a logical explanation that I would  discover
in the morning?  That was it,  probably.  I had merely got what I
had  catered  for  - a house that inspired  me  to  write  horror
 Behind  me there was a bookcase containing various  tomes.  Like
the diary,  they were covered with dust. It was obvious that this
room had been left untouched completely, almost reveredly so. The
books seemed to cover various arcane and occult topics. There was
a book about Satanism,  even. Had the man been a Satan Worshipper
or had he perhaps,  like me,  just bought the books for  research
purposes,  him  being  a writer perhaps?  My breath stuck  in  my
throat as I saw among the books a leather-bound copy of the  book
of the Mad Arab,  "Necronomicon". An intricately shaped pentagram
was  engraved on it,  in the colour of silver.  I felt  strangely
elated but horrified too. I had rented the house previously owned
by  a person that had The Dread Book!  No wonder that this  house
seemed    to   attract   its   particularities.    My    previous
rationalisations  suddenly  seeming trivial.  Perhaps  there  was
truly something going on in,  or around,  this house. Suddenly, I
remember the clerk's sigh,  the weirdness of there being no sound
when I had stood outside,  surveying the house. The total lack of
people around this place.
 I left the room,  cursing at myself for superstitiously scanning
the  hallway to my bedroom for strange  appearances.  The  sounds
continued unabated,  crawling up the stairs as if alive.  I found
myself dashing to the bedroom and slamming the door behind me.  I
didn't  heed the cat's scratchings at the door,  frantic  almost,
that progressed until the morning when I awoke from about half  a
dozen  short sleeps that had each been haunted by strange  noises
and even stranger voices coming from my cellar.
 When the pale suns truck my face,  waking me for the final time,
the scratching had ceased.
 After refreshing myself I left the bedroom.  The hallway  seemed
perfectly normal now.  Had I closed the mysterious room or had it
somehow  closed itself?  I couldn't remember,  but it was  closed
 The cat was nowhere to be seen,  and there wasn't a  sound,  not
even those that could penetrate from the outside. I descended the
stairs,  listening to their familiar woody noises.  After  making
myself some breakfast - it's strange how a bite to eat can change
your outlook on a past night's events - I fetched a large bag and
went down into the cellar to clean up.
 When I switched the light a hammer of fright struck up and  down
my spine,  making my ears ring quite literally.  On the floor lay
the cat that had been alive but few hours before.  Its limbs were
extended  and nailed to the floor,  its entrails spilling from  a
gash in its abdomen. It hadn't been done by a knife, I could see.
The edges of the wound were far too rough,  too uneven.  It  must
have been fangs.  The cat had been dead for hours,  obviously. It
was  already  going  mouldy,  ants and flies having  been  at  it
longer than an hour at least.
 A  shiver  ran  through my entire being.  What  had  made  those
scratching noises at my door up to the early morning dusk?
 Struck by paranoia,  I looked behind me.  There was nothing save
the stairs.  I took my hand from the light switch,  where it  had
remained as if glued of paralyzed.
 I  bolted up the stairs.  There was something ghastly about  the
house,  definitely.  I could easily have imaged the sounds or the
whole mystery room for that matter;  I could have had a nightmare
or  something.  But now I was wide awake and certainly I had  not
just  imaged the dead cat,  horribly cut up,  or  half-eaten,  or
 What  to  do?  Go back to the real estate agent's and  claim  my
money  back  on claims of there being something horrible  in  the
house?  They would have me fetched by the men in white coats. One
card short of a full deck,  lost my marbles,  that kind of thing.
No, I would solve all of this myself. I was an adult, I was up to
it.  There  was  probably a very logical explanation  that  would
render all superstitions and weird thoughts futile.

 I  spent most of the day preparing myself for the night.  I  did
not  have  a  gun but I had found a crowbar in  a  shack  in  the
garden. Whatever it was that ate cats at night, I would surely be
able  to  handle it.  I took a short nap in the afternoon  so  it
wouldn't be too hard to stay awake the whole night.
 The  nap  took  longer  than I  had  intended.  It  was  already
darkening  outside,  and  there was wind tugging at  the  ancient
walls and roof.  It rained softly, but there wasn't a doubt in my
mind that the rain would get heavier during the night. There were
a few lightning flashes outside,  but the thunder itself was  too
far to reach me - yet.
 I pulled on my sturdiest set of trousers,  the working  trousers
that  I  had  done  some  fruitpicking  labour  in,  last  summer
somewhere.  I  hefted the crowbar,  tapping it on the palm of  my
other hand.
 I  didn't  light a candle when I went  down.  The  darkness  was
almost complete now, and the sounds were already occurring again.
There was no moon outside,  and had there been any I doubt if  it
would have been full.  I knew I had resolved to get whatever  was
in  my  house in the very cellar,  but my knees felt  weak  as  I
touched  the cellar door's knob.  It was cold,  like that of  the
mysterious room the other night.
 "What the hell," I thought to myself,  "I had better get it over
 I  threw  open  the cellar door,  feeling like  a  hero  for  an
instant.  There was no applause,  however,  which tore me back to
reality. The sounds were not actually deafening, but already they
were beyond the comfortably audible, distorting slightly.
 I  could  see nothing but darkness in which  I  fancied  shadows
moving.  I put my hand on the light switch, at which moment there
was  an  angrily hissing noise coming from the far  side  of  the
cellar,  where the half dozen dead cats lay.  I could have  sworn
there was a munching sound,  but it ceased at the very instant  I
flicked the switch.  There was no light though.  One moment later
something  was thrown through the cellar - I caught a very  brief
glimpse of something metallic in a ray of light that was  emitted
from somewhere. The next instant I felt it crashing at my feet.
 The light bulb.  Whatever was with me in this cellar,  had  some
sentience.  The  thought  of  an intelligent  monster  scared  me
witless.  As if it had some immaculate sense of drama,  it  chose
this  moment to reveal to me two bloodshot eyes at about 10  feet
distance  from  me.  I froze to the spot,  suddenly  finding  the
cellar  very warm.  I felt my forehead suddenly moist,  and as  I
regripped the crowbar I felt the perspiration in my hands  making
it slightly slippery.  I swung the bar,  but the creature's  eyes
didn't even blink.  It was still too far off for it to be hit  by
me, but already it was far too close to my taste.
 I  got a strange urge to start yelling at  the  beast,  cursing,
hollering,  but  thought better of it.  People did that in  cheap
horror B films. This was class A reality, as bad as it ever gets.
 The  beast closed its eyes.  I heard a faint hint of a  shuffle,
then it opened its eyes again.  A bit closer. It was homing in on
me.  I saw before me the morning's slaughter,  the cat,  its guts
spilled on the floor, the odd lack of blood. Lack of blood? I had
never  really  liked  cats but I didn't want  to  suck  them  dry
either.  Outside I heard a rolling sound of thunder that belonged
to a flash of lightning I hadn't seen.
 I turned around and ran up the stairs.  This seemed exactly  the
moment the beast, animal, monster, abdomination, had been waiting
for.  I  felt is speaking in my head.  It spoke in vivid  images,
black and red all over.  Its tongue I did now know,  but it mustz
have  been a universal language dormant in all living  beings.  I
knew it was speaking of death, impending death. And I was the one
going to be it.
 All of this had taken an instant,  a precious instant,  in which
my run up the stairs had slowed down.  It had been sufficient for
the  horribly  vile  creature to gain on me and  grab  an  ankle.
Mortal dread hurled itself over me, and I think I cried in panic,
begging for someone,  someone, please, someone, to help me. But I
knew  there  would be nobody to hear.  There was  a  thunderstorm
outside, and nobody liked to go here anyway.
 Frantically  I kicked.  When the grip loosened and I got to  run
up again, I couldn't get rid of the impression that I had escaped
only because it wanted me to. It wanted to play with me, not just
kill  me,  eat  me,  do whatever it wanted  with  me.  It  seemed
pointless  the  slam  the cellar door behind me,  but  I  did  so
 As  I retreated in the ground floor hallway,  towards the  front
door, I rediscovered the crowbar in my hand. Why hadn't I used it
on the beast?  Had it had some psychological hold on me?  I heard
the sound of feet,  clawed furry fangs,  on the cellar stairs. My
eyes opened wide,  but I suppressed a cry of fear. I could handle
this.  I hefted the crowbar again. I was an adult. I could handle
this,  sure I could.  There was some fumbled at the cellar  door,
after  which  it  opened  slowly.   Its  hinges  made  no   noise
whatsoever.  Then  the  eyes came,  amid a silhouette  humpy  and
horrible,  with  limbs where there shouldn't be any.  And  fangs.
There  was some light,  from somewhere,  that caught  the  fangs,
long and white-yellowish, dripping with saliva.
 For  a  moment  it seemed as if the house  rode  the  lightning.
Horribly  explicit the beast became as it crawled forth from  the
cellar door opening.  I fell,  the way dumb women in films  fall,
cursing at my own stupidity.  I clung on to the crowbar as if  it
was my life insurance.  I was.  Not a good one,  but it was all I
 "Come  on,"  I said,  trying to sound threatening  but  probably
failing.  I  could  have sworn the monster grinned as  it  poised
itself to leap,  like a grotesquely misformed,  many-limbed large
cat.  I clambered back,  eye to horrid eye with certain death. It
spoke to me again,  spoke of charred flesh and blood pouring from
wounds  shaped like  serrated  edges,  fangs,  white,  yellowish,
 There was a violent knocking behind me,  suddenly,  and I  could
have sworn the beast's grin widened.  I cried in dismay,  causing
the  knocking,  the  slamming on the  front  door,  to  increase.
The  monster  must  have warned a  previously  invisible  partner
outside.   I  was  cornered.   Why  had  I  not  thought  of  the
possibility?  Monsters came individually in class B horror films.
This was class A reality. Here they came in twos. At least.
 I yanked open the front door,  at the precise instant of which a
flash  of lightning almost directly atop my flashed  mercilessly,
the sound coming within the same moment, obliterating my hearing.
I  had  my back to the cellar creature,  and now  faced  a  squat
threat, appearing hideously misformed in the bolt of lightning as
it  sped  through  the sky.  I swung  the  crowbar.  It  impacted
something hard that gave way.  I swung again,  hacked,  until the
wretched creature fell down,  and then I hit some more until  the
crowbar came back gleaming red with bits of hair clinging to it.
 Something laughed behind me,  the disturbed,  loud laugh of  the
irredeemably insane.  I swirled around,  where one more lightning
flash  revealed  to  me the form of the  impure  creature  as  it
retreated down to the cellar,  like it had successfully performed
its task.
 I looked down on the dead shape lying on my doorstep.  The  rain
lashed at its remains.  As the throes of half-madness left me be,
I recognized in it the clerk that had arranged this house for me.
Why had he come here at this ungodly hour?  Why? Why had the vile
creature  downstairs  projected  in my mind visions  of  an  evil
accomplice, of death upon me instantly?
 I sank to my knees,  no longer able to suppress my  sobbing.  In
the morning men came to take my numb self away.

 Maybe I should never have opened the maddeningly explicit  diary
after I had read its former owner's name.  Maybe I should  simply
have left,  never to return, when I discovered I had moved into a
house previously occupied by Howard Phillips Lovecraft,  a  house
that no doubt gave birth to many of his horror stories.
 But now it's too late.


 The  following book reviews are offering in chronological  order
of reading.

The Haunter of the Dark and Other Tales - H.P. Lovecraft

 Quite  a while ago I borrowed quite a collection of  books  from
Stefan.  Among  these was a book so old it was virtually  falling
apart,  a  book  from  1950,  reprinted in  1972.  Not  that  old
actually, but old enough to have to handle it with some reverence
in  order  to  have reading enthusiasm  not  quite  spontaneously
render it to a random collection of loosely connected pages.
 I have to tell you the book caught me unawares.  Stefan had told
me  some years ago that it had quite a unique style and  that  it
was  pretty haunting.  I had seen a few films based on  Lovecraft
stories,  the one most fresh in mind being "From Beyond".  Little
did I suspect to stumble on, say, the Stephen King of yesteryear.
 Lovecraft  (1890-1937)  writes  totally  weird   stuff,   eerily
magnificent in an eldritch way, using vocabulary that is one of a
kind.  He's showed me words such as teratology and  vigintillion,
the  latter  of which I couldn't find in any of  my  dictionaries
(and  I  have quite a few!) so that I'll have to look up  in  the
University  library's "Oxford English Dictionary"  one  day.  His
general  use of words is very inspiring.  It won't  surprise  you
that the above is basically a story that I thought of myself  but
that   owes  its  total  form  and  atmosphere   to   ingredients
unashamedly inspired by Lovecraft.
 Without  revealing  any  of the story  plots,  I  consider  "The
Dunwich Horror",  "The Thing on the Doorstep" and "The  Whisperer
in  Darkness"  as the best stories contained in  this  particular
collection  of  prose,  but the rest are  also  quite  excellent.
Finally  I  also got to read "The Call of  Cthulhu"  and  various
other  stories  that have to do with  the  Cthulhu  cult.  Really
inspiring  cosmic horror,  that eventually caused me even to  get
the  famed "Necronomicon".  I don't think there is  anyone  quite
like H.P.  Lovecraft. His stories are excellent, without explicit
references  to gore and that kind of thing,  but really scary  at
 I  don't  think  any  faithful  reader  of  ST  NEWS  would   be
disappointed when reading this.

Dark Side of the Sun & Strata - Terry Pratchett

 Unfortunately  it's  been quite a while since I read  these  two
Pratchett  books,  and  somehow I didn't get  around  to  writing
something about them right away. Hence these few short remarks.
 If you like Pratchett,  you might like these.  They are separate
from  anything other and have nothing in common with  each  other
except  for the fact that they're absurd  fantasy  fiction.  They
both show Pratchett's rich imagination and flawless feelings  for
the  absurd.  Apart from showing - perhaps unintentionally -  the
artificiality of language, they each contain bundles of laughs.
 My girlfriend,  who normally liked Pratchett a lot,  didn't like
them.  But I did.  I guess they're different from other Pratchett
books, but still similar in their specific way.
 I liked them.

Flatland - Edwin A. Abbott

 This  books amused me only a little.  I had bought it on a  whim
somewhere in 1988 but never got round to reading it. I let Stefan
read it some years ago, but judging by an ancient business card -
from  a  period  when the company for which he  works  was  in  a
totally different town altogether - that I found halfway I  don't
think he liked it very much.
 It's  basically an interesting book with a few  original  ideas,
but  it's basically too boring if you're used to  excitement  and
that kind of thing.  There not a lot to laugh at,  though it sets
you thinking at times.  As opposed to Stefan,  I did read all  of
it. Good thing it's not exactly a big book, for otherwise I would
have been disappointed because of time wasted.
 Steer  clear of this.  I am pretty sure no modern  reader  would
like it.

Nerilka's Story - Anne McCaffrey

 This story,  based in the "Dragonriders of Pern" series  between
"Moreta - Dragonlady of Pern" and "Dragonsdawn",  is a bit  cheap
if you ask me.  It's a nice story and capably written, of course,
but what it boils down to is some kind of ordinary love story.
 The  surroundings  and the whole culture with which  readers  of
Pern books are familiar is excellent,  we all know that. But what
it boils down to here is a girl that falls in love with a man who
has  just lost his wife and his lover (Moreta,  who died  in  the
previous  book).  In  the end the man learns to  love  her  after
originally  having  married her out of sense,  and  everybody  is
happy once again.
 Had  this been a story set in a traditional  world  (say,  ours)
with regular people (a doctor and a nurse spring to mind) I would
probably not have liked it at all.  The Pern magic makes it  work
to  some extent.  I liked reading it,  but when I had finished  I
realised  I had been reading a fairly average romance novel -  no
matter how capably written.
 Coupled  with "Nerilka's Story" within the same volume  is  "The
Coelura".  As Miranda had read it before and didn't like it,  and
as it had nothing to do with Pern at all, I decided simply not to
read it and continue with "Dragonsdawn".

Dragonsdawn - Anne McCaffrey

 "Dragonsdawn",  let me tell this right away,  is another classic
Pern  book.  But  it's quite different from  the  previous  books
insofar  that  it's  actually located around  the  discovery  and
settlement on an empty planet of Pern.  It's pure science fiction
with  a  touch of fantasy where the genetic generation  of  fire-
breathing dragons is concerned,  something necessary to fight the
hazards of thread.
 The  atmosphere of colonisation and initial disappointment  when
the  planet  is  found  to  be all  but  perfect  -  with  lethal
Threadfall - is brilliantly conveyed. Anne McCaffrey knows how to
tell a good story,  and "Dragonsdawn" gives a good insight in the
first episodes of Pern.  The magic is still there. There are good
guys and bad guys (actually the baddest one is a girl) and  human
emotions.  When, near the end of the book, fire-breathing dragons
could finally teleport and fight Thread,  it made for an  awesome
climax that had me experience quite a lump in my throat.
 It's a classic Pern book, and one of the very best so far.
 I hope that, one day hopefully when I'm a writer, I will be able
to  create  just  as wonderful a world  as  Pern.  It  stirs  the
imagination and will leave no reader of fantasy/scifi unmoved.

The Renegades of Pern - Anne McCaffrey

 Right  around the time when I had my last exam of  the  academic
year  ending a month ago - Modern Irish - I had  started  reading
"The Renegades of Pern", the next book in the Pern sequence after
"Dragonsdawn".  I don't really know why I had suddenly become  to
keen on reading a lot of McCaffrey books,  but I think my  having
interviewed her was a contributing factor. Also, Miranda had read
them  all  some  time  ago and had  told  me  they  were  getting
increasingly excellent.
 I  have mixed feelings about the "Renegades"  book,  though.  It
goes off on a slow and very confusing start,  where the reader is
introduced  to a variety of seemingly unconnected people who  get
cast  out of their holds for some reason or other.  Some of  them
become  Traders,  some Renegades.  The book continues to  revolve
around  a Renegade Band - of one Lady Thella - and  an  initially
unconnected  Harper  chap  we've seen in earlier  books  such  as
"Dragondrums",  Piemur.  In  the end (and I really mean  "in  the
end")  they  get connected somehow and there's a bit of  a  fight
between  the  good guys and the bad guys  (i.e.  Thella  and  her
Renegades) with a predictable outcome.
 Once  this story line has wrapped up itself the really  exciting
my-god-I-want-to-read-the-next-page starts,  which in itself is a
mere  dozen  pages or so.  It is here that  AIVAS  is  found,  an
ancient computer system installed when man first colonised  Pern,
2525 years before. These last dozen or so pages actually build up
the cliff hanger to run out to your closest bookshop and get  the
sequel, "All the Weyrs of Pern".
 Lucky enough I didn't have to do that because I had bought  just
about  the  whole series already.  "All the Weyrs  of  Pern"  was
patiently sitting in my bookcase waiting to be read.
 I think I've got a pretty good idea what it'll be about,  but  I
don't know yet. I'll get back to you in once I've read it.
 Concluding, "The Renegades of Pern" is as essential as the other
books, if perhaps not quite the best of the series. It's got some
basic ingredients like envy end revenge, and you need the end for
the next book,  which Anne McCaffrey herself claims is one of the
best two or three books she's ever written.

All the Weyrs of Pern - Anne McCaffrey

 I  sat  down reading this day the same evening  I  finished  the
previous  part.  It was already getting late so I kept it to  one
chapter. The next day, with nothing to do, I installed my Discman
outside  on  the balcony and let it rip Deep  Purple's  "Made  in
Japan" and other classics while reading,  and reading on.  At the
end  of the day,  when the sunny day had transformed itself  into
one where the occasional shiver was felt due to cooler breezes, I
quit at about 2/3rds.
 The next day I finished all but two chapters, enthralled in ways
I can't remember since I first read both "Red Dwarf" books, which
had  taken me one day per volume.  The weather was very much  the
same and,  indeed,  I seem to recall having read meant volumes in
the summer, too.
 I  really like the summer holidays.  There is no way you can  do
anything about school,  the weather is generally nice,  and I can
read  to my heart's content.  Add some liquorice,  Pepsi Max  and
good music and I'm cookin'.
 One day later I finished the last two chapters,  the climax. The
weather was much more stuffy, the proverbial warm blanket kind of
thing.  The  end  is quite sad.  Not just because a  few  of  the
characters die but also because you can't help realising it's the
end of Thread of Pern, ergo the end of the Pern book cyclus.
 "All the Weyrs of Pern" makes you realize all previous books, no
matter how good they were individually, seem to have been written
with only a purpose of paving the road for "All the Weyrs". Quite
a feat, if you ask me, and that's what makes this last part stand
out  among  the rest,  reaching proportions similar to  the  epic
climaxes  in Tolkien's "Lord of the Rings",  Donaldson's  "Thomas
Covenant the Unbeliever" chronicles and Kay's "Fionavar Tapestry"
 There  is  no doubt in my mind that "All the Weyrs of  Pern"  is
among  the  very finest of achievements on what is  probably  the
most original fantasy world ever conceived.

Lords and Ladies - Terry Pratchett

 I am aware of a new Discworld novel,  but I am not sure  whether
it's available in pocket yet.  Anyway,  the latest of the  series
Stefan  had was "Lords and Ladies" so I arranged for him to  drop
it  off at my place so I could get round to reading it  when  I'd
find the time.
 I found the time.
 "Lords  and  Ladies" is another example of  a  modern  Discworld
book.  It starts off with seemingly unconnected events  happening
to  seemingly unconnected people and plenty of things needing  to
be filled in by the reader's wits (or imagination),  which in the
end  transforms itself into a spaghetti-like story  that  unwinds
itself  quite preternaturally but somehow all of its own  accord.
And you can bank on no ends being left untied.
 Pregnant with Shakespeare references such as could be found in a
few of his other Discworld books,  Pratchett hurls at you another
plot   involving   the  Witches'  Coven  consisting   of   Granny
Weatherwax,  Nanny  Ogg and Margrat Garlick.  A few  wizards  get
thrown in and, of course, the librarian. Add evil elves (complete
with Evil Fairy Queen) and stir.
 "Lords and Ladies" is a great book,  as usual. The plot hurls on
across the pages,  nearly flying off at the edges as it were, but
somehow Pratchett makes it all work.  And,  of course,  it's very
funny.  The  Witches  are not my favourite characters  -  I  like
Rincewind and Death more,  personally - but it's fun anyway.  And
at the end there's quite some deep stuff.  They say Pratchett  is
accused of literature, and I can see why.
 "Lords  and Ladies" might be great and should certainly  not  be
missed  if  you're  a Discworld fan,  but does  not  deliver  the
relentless  rounds of humour found in,  say,  "Moving  Pictures",
"Pyramids"  and  "Reaper  Man".  Having said  that,  I  wish  all
humorous writers were as consistently funny and prolific as Terry
Pratchett.  And,  of course, I wish they'd also be on the net and
talking in their own Net News group.
 That's  as far as I'll go here.  More on Pratchett in  the  next
issue of ST NEWS, likely.

Stephen King - The Shining

 It  is  easy to imagine an author visiting a  certain  place  in
certain surroundings, for him to be inspired by it to such extent
that,  given  the right amount of talent,  an novel the likes  of
"The  Shining"  rolls out.  Stephen King is one of  my  favourite
authors  with his incredibly mastery of language templed  with  a
superb  way of describing  emotions,  human  thought,  stream-of-
consciousness thinking and, last but not least, insanity.
 Perhaps  many  people would get the idea of a  novel  like  "The
Shining"  by visiting a secluded old hotel on a  mountain  ridge,
isolated  all  winter,  but leave it to Stephen King to  write  a
novel that will grip you as tightly as it can.
 "The  Shining" describes the process of something  evil  wanting
the lives of a winter caretaker and his family.  The hotel itself
is   old,   and  its  history  cluttered  with  murder  and   the
supernatural.  With incredibly realistic narratives, Stephen King
keeps you on your toes perpetually until,  in the end,  there  is
the  inevitable  end and you feel sorry for it  having  concluded
 This book is much worth reading if you like suspense with a  bit
of  horror.  And I can tell you this certainly won't be the  last
Stephen King book to be read by me!

Richard Bachman (pseudonym of Stephen King) - The Running Man

 After  "The Shining" I had intended to quit reading  until  this
issue  of ST NEWS and version 6.3 of the "Ultimate Virus  Killer"
were finished,  but as it happened there was plenty more sun  and
the balcony was there...add Septic Flesh on the Discman and  some
liquorice and I'm cooking once more!
 "The Running Man" has had a film made of it.  Well, it's totally
different from the book (and so,  I expect, would be the computer
game  made  of  the film).  The book doesn't have  other  of  the
forcedly witty Schwarzenegger punch lines and is,  altogether,  a
lot better.  The ending is totally different and not as cliché as
you'd  expect.  It  takes you about a day to read and  it's  much
worth while.
 'Nuf said.

Wilt on High - Tom Sharpe

 A  long,  long time ago - at least a relatively long  time  ago,
something  like "back in 1987/88" - I read a book by Tom  Sharpe.
It was the first and the last for quite a while.  Stefan has them
all  but  somehow I didn't get around to borrowing  them.  I  had
other  stuff  to  read.   That  book,  incidentally,  was  called
"Riotous Assembly".  It involved coppers and Afrikaaners,  I seem
to recall.
 The  last  month  or  so I've read  all  books  in  this  review
starting at "Nerilka's Story". As has been said before, there was
plenty  of sun that no longer made it any comfort to  sit  around
behind my Falcon finishing off ST NEWS.  So finally, after having
read  all  books I promised myself I'd read,  I  started  reading
another Tom Sharpe book that Stefan had left at my  place.  "Wilt
on High".
 I don't know how Sharpe writes his books, but it seems to me the
only  way  of being able to pull it off is  doing  it  backwards.
Somehow the main character - in this case Henry Wilt - gets  into
gargantuan amounts of trouble. This time it involves Ban the Bomb
Mothers,  insane  American Airbase Security Officers,  the  Crazy
Quads, a Nymphomaniac Security Officer Spouse, and a lot of other
ingredients in a stew that is guarenteed to make your belly heave
and convulse.
 It  starts off pretty boring,  but soon things  accumulate  into
cacophony,  mayhem,  chaos, whatever you call it. And it's plenty

 Well,  that's  it  as far as the semi-literary  proceedings  are
involved in this issue.  I'll probably read a few other books  in
time  for inclusion in a similar column in the next issue  of  ST
,  even though I am not yet sure which these'll  be.  Planned
reading  material  at  the  moment is  Tom  Sharpe's  "The  Great
Pursuit",  Stephen King's "The Stand",  Hickman'n'Weiss' "Rose of
the Prophet" Trilogy and,  depending on whether Stefan buys them,
any Discworld novel after "Lords and Ladies" (I understand  there
are  two  of  them so far).  And after  that,  given  no  further
occurrence of more contemporary reading matter,  I shall read  an
omnibus of the collected novels of George Orwell, a collection of
short  horror  tales  handpicked (though  not  written)  by  H.P.
Lovecraft  and  then the collected works (except  the  poems)  of
Edgar Allen Poe.
 More here soon. 

The text of the articles is identical to the originals like they appeared in old ST NEWS issues. Please take into consideration that the author(s) was (were) a lot younger and less responsible back then. So bad jokes, bad English, youthful arrogance, insults, bravura, over-crediting and tastelessness should be taken with at least a grain of salt. Any contact and/or payment information, as well as deadlines/release dates of any kind should be regarded as outdated. Due to the fact that these pages are not actually contained in an Atari executable here, references to scroll texts, featured demo screens and hidden articles may also be irrelevant.